« Tu pleures aussi parce que tu as faim ? »

Cette nuit-là, Sebastián, Héctor et Alma roulèrent vers San Aurelio sous le couvert de l’obscurité.
La clinique semblait luxueuse — mais à l’intérieur, c’était une prison.
Les pots-de-vin ouvrirent les portes.
Les menaces firent taire le personnel.

Dans la chambre 207, ils la trouvèrent.

María était assise près de la fenêtre, immobile, pâle, vidée, l’esprit noyé sous les sédatifs.

— María… murmura Sebastián.

Aucune réaction.

Puis Alma courut vers elle.

— Maman ! C’est moi — ta petite étoile !

Le voile se déchira.

Les yeux de María s’emplirent de larmes.
Elle fixa sa fille.
Puis Sebastián.

— Elena disait que tu ne voulais pas de nous… murmura-t-elle.

— Elle a menti, répondit-il en la prenant doucement.
— On s’en va. Ensemble.

Les alarmes retentirent.
Des gardes crièrent.
Des lampes balayèrent les arbres pendant leur fuite vers la voiture d’Héctor.

À l’intérieur du véhicule, haletant, tremblant, Sebastián se sentit entier pour la première fois depuis des années.

Quelques jours plus tard, il rendit visite à Elena en détention.

Sans ses bijoux, elle paraissait plus petite.

— Je l’ai fait pour toi, dit-elle froidement.
— Un enfant illégitime avec une femme de ménage aurait tout détruit.

— Mon héritage n’est pas l’argent, répondit Sebastián.
— Ce sont mes enfants. Et tu as perdu ton fils.

Il se leva et partit.

Un mois plus tard, le soleil baignait un jardin paisible à Coyoacán.
María plantait des fleurs avec Alma.
Depuis la terrasse, Sebastián les regardait lorsque son téléphone vibra — son avocat confirmait la garde estivale de Lucas.

Alma courut vers lui, les mains couvertes de terre.

— Papa ! Maman dit que les tournesols se tournent toujours vers la lumière — comme nous !

Sebastián la souleva, les yeux embués.

— Oui, murmura-t-il. Et nous l’avons enfin trouvée.

Ce qui avait commencé sous la pluie et la douleur s’achevait dans la vérité.La richesse l’avait autrefois aveuglé.
Mais l’amour, lui, l’avait ramené chez lui.