Un garçon noir sans-abri affirme pouvoir réveiller la fille d’un millionnaire ; ce qui se passe ensuite est incroyable…

Et pour la première fois, il sut que le garçon avait raison.

Aiden rapprocha une chaise du lit de Layla, d’un geste calme et assuré. Il ne la toucha pas. Il ne lui parla pas comme si elle était brisée. Il s’assit simplement, apportant à la chambre une chaleur silencieuse qui lui manquait. Marcus l’observa, ne sachant s’il devait ressentir de l’espoir ou de la peur.

— Dis-lui la vérité, dit Aiden à voix basse.

Marcus avala avec peine. Ses mains tremblaient. Il n’avait pas parlé ouvertement de la mère de Layla depuis les funérailles. Chaque souvenir faisait mal comme du verre brisé.

Il s’assit près de sa fille et inspira profondément.

— Layla… elle me manque aussi, murmura-t-il. Sa voix se brisa aussitôt. Les larmes jaillirent avant qu’il ne puisse les retenir. — Je pensais que si je n’en parlais pas, la douleur finirait par partir. Mais ce n’est pas arrivé. J’ai juste appris à mieux faire semblant.

Aiden acquiesça. — Elle a besoin de t’entendre sans masque.

Marcus continua.

Il parla des matins où la mère de Layla dansait pieds nus dans la cuisine. De la façon dont elle soulevait Layla et la faisait tourner jusqu’à ce qu’elles éclatent de rire toutes les deux. Il parla de la nuit de l’accident, de la façon dont il se blâmait de ne pas avoir pris le volant. De la façon dont il avait l’impression d’avoir failli à toutes les deux.

Les mots jaillirent sans contrôle, crus, désordonnés.

Et lorsque Marcus se brisa, quelque chose changea dans la chambre. Ce n’était pas de la magie. Simplement, l’air réel, l’air humain, se remit à circuler.

Une infirmière entra pour vérifier les moniteurs. Ses yeux s’agrandirent légèrement. L’activité cérébrale de Layla avait augmenté — pas de façon spectaculaire, mais de manière constante. Quelque chose se passait.

La voix d’Aiden était douce. — Elle recommence à entendre le monde.

Marcus s’essuya le visage. — Comment quelqu’un t’a-t-il aidé ?

Aiden se renversa légèrement, le regard loin devant. — Il y avait un conseiller au foyer. Il ne m’a jamais demandé ce qui s’était passé. Il ne m’a jamais forcé à parler. Il s’asseyait simplement à côté de moi — tous les jours — en silence. Et un jour, c’est moi qui ai parlé le premier.

Marcus hocha lentement la tête.

Cette nuit-là, Marcus et Aiden restèrent ensemble, parlant à Layla, lui racontant des histoires, partageant des moments : des bons, des tristes, des vrais. Les infirmières de passage les regardaient avec douceur et étonnement. Il y avait désormais de la chaleur là où, auparavant, il n’y avait qu’attente.

À l’aube, les doigts de Layla bougèrent.

C’était petit.

Mais c’était à elle.

Marcus retint son souffle et serra sa main.
— Layla ? Chérie ? Je suis là. Je ne partirai nulle part. Plus jamais.

Ses paupières frémirent.

Aiden recula en silence, observant.

Quelque chose en elle revenait.

Layla se réveilla complètement deux jours plus tard. Ses yeux étaient fatigués, perdus, mais conscients. Marcus éclata en sanglots quand elle murmura : « Papa ? », et il la serra avec tendresse, craignant de lui faire mal. Elle se laissa aller contre lui, faiblement, mais volontiers. C’était suffisant.

Les médecins étaient perplexes. Pas de nouveau médicament, pas de procédure, pas de déclencheur scientifique soudain. Le neurologue en chef écrivit simplement dans son dossier : « A répondu à des stimuli émotionnels et à la présence constante d’un proche. » Cela sonnait clinique, mais Marcus connaissait la vérité : Layla était revenue parce qu’elle avait enfin su qu’elle n’était pas seule dans son deuil.

Aiden lui rendait visite chaque jour. Il n’agissait ni en sauveur ni en faiseur de miracles. Il parlait simplement avec Layla d’art, de musique, de souvenirs — des choses qui redonnaient du sens à la vie. Peu à peu, elle recommença à dessiner. D’abord, de grossiers traits. Puis, des formes complètes. Ensuite, de la couleur.