Un marine lui a donné un fusil enrayé pendant l’embuscade ; malgré cela, il a éliminé 5 cibles en quelques secondes.

L’équipe a ri en partant, la bousculant au passage. Pour eux, elle n’était pas une coéquipière, mais un fardeau. Ils espéraient son échec.

Sarah Vance mesurait 1,65 m. Dans un monde de guerriers d’1,80 m, elle était invisible. Elle n’était pas la plus rapide à la course. Elle n’avait pas la voix la plus forte. Elle s’était engagée chez les Marines pour fuir une petite ville poussiéreuse d’Arizona, où tout le monde lui répétait qu’elle ne serait jamais plus qu’une serveuse. Dans les équipes, elle restait silencieuse. Elle encaissait les insultes. Elle acceptait les gardes supplémentaires qu’on lui imposait. Elle acceptait les farces, comme cacher ses bottes ou toucher à son casier. Ils interprétaient son silence comme de la faiblesse. Ils interprétaient sa soumission comme de la peur.

Mais ils ignoraient tout des week-ends. Ils ignoraient tout de son grand-père, le sergent-major Thomas Vance, une légende parmi les tireurs d’élite des Marines, un fantôme qui avait parcouru les jungles du Vietnam sans se blesser. Après sa retraite, il ne jouait plus au ballon avec Sarah. Il jouait à démonter des armes les yeux bandés. Dès l’âge de huit ans, Sarah passait ses étés dans le désert brûlant de l’Arizona. Son grand-père lui bandait les yeux, éparpillait les pièces de trois fusils différents sur le sable et lui demandait d’assembler une arme fonctionnelle avant le coucher du soleil.

« L’arme n’est pas un outil », murmura-t-il d’une voix rauque. « C’est le prolongement de ton os. Tu dois sentir le métal. Tu dois savoir où ça fait mal. »

Elle avait appris à débloquer les voitures rien qu’au son. Elle avait appris à calculer la dérive due au vent en sentant la brise sur sa joue. Elle avait appris à tirer entre deux battements de cœur. Ce n’était pas seulement une tireuse d’élite. C’était une virtuose de la balistique. Mais elle ne s’en vantait jamais. Jamais elle ne se pavanait au stand de tir. Elle s’était engagée dans la Marine comme spécialiste du renseignement parce qu’elle voulait servir sans être sous les feux des projecteurs. Mais lorsqu’elle fut affectée aux SEALs, elle garda ses compétences secrètes, craignant que les révéler n’aggrave le harcèlement, qu’on la prenne pour une héroïne. Alors elle les laissa croire qu’elle était faible.

Jusqu’à maintenant.

De retour dans la jungle colombienne, la mission avait mal tourné dès le premier kilomètre. L’humidité était suffocante, une chaleur étouffante de 38 °C. Le sac à dos de Sarah était plus lourd que les autres. Le lieutenant Graves lui avait ordonné de porter les batteries supplémentaires de la radio, 18 kg de poids mort qui allaient finir par la casser. Chaque pas était une torture. La boue s’enfonçait dans ses bottes.

« Continue comme ça, Vance ! » hurla le chef Miller en crachant du jus de tabac près de sa botte. « On ne va pas t’attendre pour te remaquiller. »

Sarah ne répondit pas. Elle se concentra sur sa respiration. Inspirer par le nez, expirer par la bouche. Elle fixait le fusil qu’elle tenait entre ses mains. Même en marchant, ses doigts parcouraient sans cesse l’arme. Elle en découvrait les défauts. Elle sentait le verrou qui bougeait. Elle sentait la friction de la poignée d’armement. Tandis que les hommes plaisantaient et vérifiaient leurs biceps, Sarah repensait mentalement le fusil défectueux qu’ils lui avaient donné. Elle savait qu’il s’enrayerait. Ce n’était pas une question de si, mais de quand.

Avant de partir, elle avait subtilisé une petite bouteille d’huile au mécanicien de l’hélicoptère. Tandis qu’ils marchaient, invisibles aux yeux des hommes, elle s’occupait de l’arme, s’efforçant de maintenir la culasse lubrifiée, de donner une chance à l’extracteur cassé de fonctionner. Elle était épuisée. Ses épaules la faisaient souffrir, mais son esprit restait vif comme l’éclair.

Puis le monde a pris fin.

La milice du cartel a ouvert le feu depuis la lisière de la forêt. Des RPG s’écrasaient contre les arbres, faisant pleuvoir des éclats de bois sur l’escouade.

—Homme à terre, homme à terre !

Le chef Miller a reçu une balle dans l’épaule. Il s’est effondré en hurlant. Le mitrailleur de l’escadron était sous le feu nourri des tirs. Il ne pouvait relever la tête sans qu’elle ne lui soit arrachée. Le lieutenant Graves criait des ordres, mais la panique se faisait sentir dans sa voix.

—Feu de suppression ! Le feu se propage en aval !

Sarah se leva pour tirer.

Cliquez.

Le blocage. Le sabotage. Graves l’a vu. Il la regarda avec ce sourire suffisant, même lorsque les balles sifflaient autour de lui.

« Inutile ! » hurla-t-il par-dessus le vacarme de la bataille. « Baisse la tête, Vance ! Tu vas tous nous faire tuer ! »

Il se détourna, résigné à l’idée qu’elle était une victime sur le point de disparaître. Ce fut son erreur.

Sarah ne paniqua pas. Elle n’hésita pas. Elle ne regarda pas l’arme. D’un geste fluide, à peine perceptible à l’œil nu, elle tapota le chargeur, arma la culasse et inclina le pistolet sur le côté pour que la gravité aide l’extracteur cassé. Elle enfonça son doigt dans la fenêtre d’éjection, accrocha la douille coincée et l’arracha d’un coup sec. Son doigt se fendit, mais elle ne broncha pas.

Clac, clac.

Clair.

Il n’avait pas seulement débloqué le fusil. Il avait compris le mécanisme de son enrayage. Il savait qu’il lui restait exactement trois coups avant que le ressort ne se bloque à nouveau. Il prit une profonde inspiration. Le temps sembla se figer. Cinq combattants ennemis fonçaient sur son flanc, se faufilant dans les hautes herbes, invisibles pour le reste de l’escouade. Ils étaient à deux doigts de lancer une grenade derrière la couverture des SEALs.

Sarah se leva. Pas derrière le couvercle. Debout.

Crac, crac, crac.

Trois coups de feu. Trois corps s’écroulèrent instantanément dans l’herbe. Des tirs en pleine tête. L’arme s’enraya de nouveau. Sans baisser les yeux, Sarah frappa violemment sa cuisse avec la crosse du fusil, forçant la culasse à se débloquer et résolvant l’incident d’un coup sec.

Crac. Crac.

Deux autres insurgés, qui venaient de lever leurs AK-47 pour abattre le lieutenant Graves, tombèrent raides morts. Cinq cibles. Six secondes. Avec un fusil cassé.

La jungle se tut un instant, l’écho de ses coups de feu persistant. Le lieutenant Graves se retourna brusquement, la bouche grande ouverte. Il contempla les hommes morts qui l’entouraient, des hommes qu’il n’avait même pas vus. Puis il regarda Sarah. Elle ne tremblait pas. Elle essuyait le sang de son doigt sur son pantalon, les yeux scrutant la lisière de la forêt à la recherche d’autres victimes.

Mais le combat n’était pas terminé.

“Mitrailleuse lourde ! À midi !” cria quelqu’un.

Un bunker fortifié, en haut de la colline, ouvrit le feu avec une mitrailleuse lourde DShK. Les balles transperçaient les troncs d’arbres comme du papier. Ils étaient réduits en lambeaux.

« Il faut qu’on bouge ! » cria Graves, mais il n’y avait nulle part où aller.

S’ils se levaient, le DShK les couperait en deux. S’ils restaient immobiles, ils seraient de nouveau pris à revers. Ils étaient piégés.

« Je ne peux pas tirer ! » cria le tireur d’élite de l’escouade. « Il est trop profondément retranché. Je ne vois pas l’opérateur ! »

Sarah observa le bunker. Il se trouvait à 274 mètres, dissimulé par un épais feuillage, et seule une fente de tir de 10 centimètres était visible. Elle regarda son fusil cassé. Elle ne tirerait pas. Le canon était trop déformé. Elle jeta un coup d’œil au tireur d’élite qui, recroquevillé, tentait de réparer sa lunette.

« Donne-moi le fusil », dit Sarah. Sa voix n’était plus calme. C’était un ordre.

« Quoi ? » demanda le tireur d’élite en clignant des yeux.

—Donnez-moi le fusil.