Le soir de la première, elle interpréta Fly Me to the Moon d’une voix qui avait appris à porter le poids de l’espoir et de la perte. Le public l’écouta jusqu’à la dernière note, et seuls le doux cliquetis des tasses à café et le souffle de la salle subsistèrent.
Les années s’écoulaient comme les pages d’un livre. Des enfants prenaient des cours financés par la Fondation Weston ; des hommes âgés trouvaient des places d’où ils pouvaient voir naître de nouvelles musiques ; de nouveaux amours naissaient sur les bancs, sous les roses que Charles avait cultivées. Lucy laissait la radio allumée et parfois, tard dans la nuit, quand le monde s’était apaisé, elle s’asseyait sur le vieux banc et murmurait : « Joyeux anniversaire, Charles », et le vent lui répondait par le bruissement d’une feuille ou un léger bourdonnement qui ressemblait presque à une chanson.
Daniel est venu pour le premier anniversaire ; il avait apporté des documents concernant le Weston Center for Kindness, un centre d’art et de musique local qui serait situé juste à côté du café. « C’est grâce à vous que ce centre existe », a-t-il dit, et Lucy a reconnu en lui l’écho d’un père qui, finalement, avait renoncé aux valeurs du monde pour une perspective plus juste.
« Peut-être », dit-elle, puis, en riant, elle ajouta : « peut-être que le monde n’est pas la seule chose qui ait besoin d’être mesurée. »
Sur un banc dehors, les roses continuaient de fleurir. À l’intérieur, la musique retrouvait sa place dans les pièces. Lucy comprenait que la nuit passée auprès d’un mourant avait été compliquée et imparfaite, mais qu’elle ne s’était ni achetée ni vendue. Elle avait été donnée et reçue comme un petit miracle. Elle avait changé une maison, certes, mais surtout, elle avait changé la façon dont toute une ville mesurait la valeur des choses.
À la fin du jour, quand les derniers rayons du soleil avaient filtré à travers les rideaux et que les touches du piano s’étaient refroidies, Lucy jouait le morceau que sa mère lui avait appris. Elle jouait pour se souvenir, pour pleurer, et pour honorer la promesse qu’elle avait faite. Si elle repensait parfois au moment où Charles lui avait demandé de passer une nuit avec lui – ce que certains auraient interprété comme une requête empreinte de solitude et de pouvoir –, elle ne le voyait pas ainsi. Pour elle, c’était un appel humain : le désir d’un mourant de ne pas être seul. Elle y avait répondu avec ce qu’elle avait toujours offert au monde : le chant, la compagnie et une main tendue.
Et c’est ainsi, disait-elle aux enfants qui prenaient des cours dans l’arrière-salle, que la bonté perdure. Non pas comme un titre à la une, ni comme une simple inscription dans un registre, mais comme une pratique constante et répétée : celle d’être présent. La musique continuait – imparfaite, vivante et généreuse – et la vieille radio poursuivait sa recherche de la prochaine chanson qui rendrait le monde encore plus doux.
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