Richard fit un pas en avant, la colère grondant sous sa peau. « Avez-vous une preuve ? Ou est-ce juste une ruse pour soutirer de l’argent ? »
La jeune femme trembla en fouillant dans sa poche. Elle en sortit une vieille photographie : Michael, détendu et souriant, assis dans le diner qu’elle venait de décrire, le bras autour de ses épaules. Sur la photo, on la voyait enceinte.
Richard resta figé. Il reconnut immédiatement son fils.
« Ce bébé, » murmura-t-elle, « c’est votre petit-fils. »
L’esprit de Richard s’emballa. Impossible d’ignorer cette photo : c’était bel et bien Michael, son sourire insouciant capturé à jamais. Il posa ses yeux sur l’enfant : si petit, si vulnérable, et pourtant déjà porteur des traits de son père—le menton fin, la même courbure des yeux.
« Comment vous appelez-vous ? » demanda-t-il, sa voix passant de la colère à une surprise contenue.
« Alisha Brown, » répondit-elle. « J’ai vingt-trois ans. Je travaille en double service au diner, puis je fais le ménage la nuit. Je ne suis pas venue pour votre argent. Je suis venue parce que je ne savais plus vers qui me tourner. Je voulais que mon fils sache qui était son père. »
Richard jeta un regard autour de lui : le soleil matinal dansait sur les pierres tombales, mais son monde venait de basculer. « Si tout cela est vrai, pourquoi ne m’avoir pas contacté plus tôt ? »
Les traits d’Alisha se durcirent. « Auriez-vous écouté ? Auriez-vous mieux fait que de me faire déguerpir, comme tout à l’heure ? »
Richard garda le silence.
Elle replaça délicatement le bébé contre elle. « Je l’ai élevé seule depuis sa naissance. Je n’ai jamais rien demandé à personne. Mais je me suis dit que—peut-être—son grand-père voudrait bien le voir, au moins… »
Un sentiment étrange serra la poitrine de Richard. Pendant des années, il avait fui la douleur de la perte en s’enfonçant dans le travail. Et voilà qu’une jeune femme se tenait devant lui, lui offrant la preuve vivante que Michael était toujours là, quelque part.
« Venez avec moi, » dit-il enfin.
Les yeux d’Alisha s’écarquillèrent. « Pardon ? »
« Vous et le bébé. Venez avec moi. Nous avons besoin de parler en privé. »
Au manoir de Richard, Alisha se sentit perdue. La grandeur des lieux, le marbre immaculé, le personnel silencieux… Tout lui semblait étranger.
Richard congédia les domestiques et l’entraîna dans son bureau. « Asseyez-vous, » lui ordonna-t-il.
Elle s’exécuta, serrant le bébé contre elle.
Richard ouvrit un tiroir et en sortit un kit de test ADN. « Nous allons vérifier immédiatement. Si cet enfant est vraiment mon petit-fils, j’aurai les résultats dans vingt-quatre heures. »
Alisha acquiesça, la voix ferme : « Très bien. »
Elle observa l’homme swabber doucement la joue du bébé. Malgré sa réputation de requin des affaires, ses mains tremblaient légèrement : un signe d’humanité qu’on ne lui connaissait guère.
Le lendemain, le rapport tomba : 99,9 % de probabilité de paternité.
Richard fixa les lignes imprimées, incapable de rien dire. C’était bien le sang de Michael qui coulait dans ces veines fragiles.
Quand Alisha vit son expression, elle baissa sa garde : « Je vous l’avais dit… »
Il la regarda avec sévérité : « Pourquoi Michael ne m’a-t-il jamais parlé de vous ? »
Une larme coula sur la joue d’Alisha. « Parce qu’il avait peur de vous. Il disait que vous ne l’auriez jamais accepté. Il voulait vous prouver qu’il pouvait construire sa vie seul… mais il n’en a pas eu l’occasion. »
Un remords aigu transperça Richard : son arrogance avait-elle poussé son propre fils à garder des secrets, des secrets qui auraient peut-être pu le sauver ?
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