Pour la première fois depuis des années, Richard Whitmore sentit s’enflammer en lui non plus la froide ambition qui avait bâti son empire, mais la détermination d’un père et d’un grand-père : il avait déjà perdu un enfant. Il ne laisserait pas un autre de ses faibles bras être brisé.
« Préparez vos affaires, » dit-il à Alisha. « Désormais, vous serez sous ma protection. Et je vais découvrir qui a tué mon fils. »
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“Cada mañana, llevo a mi esposo y a nuestro hijo de cinco años a la estación de tren. Ese día, mientras volvíamos a casa, mi hijo me apretó la mano. ‘Mamá, no podemos ir a casa hoy’. ‘¿Por qué?’, pregunté. Él dudó, luego susurró: ‘…Papá…’. Con un mal presentimiento, nos escondimos y observamos nuestra casa en secreto. Lo que vi me dejó sin palabras.”
« J’ai annoncé à mes parents que j’avais décroché un poste à 350 000 dollars — ils ont exigé 90 %. J’ai refusé. Deux semaines plus tard, le concierge a chuchoté : “Ils sont là.” »
Un père célibataire, agent d’entretien scolaire, danse avec une jeune fille en situation de handicap sans savoir que sa mère fortunée est là, qui observe la scène.
Ma sœur est morte en mettant au monde des triplés, et ce jour-là j’ai juré que je les élèverais comme les miens, en les protégeant de leur père, Mark, dont l’amour pour la bouteille avait déjà détruit bien des vies. Pendant cinq ans, je n’ai été que leur seul point d’ancrage, le seul papa qu’ils aient jamais connu. Je croyais que nous étions en sécurité. Je le pensais disparu pour de bon.