Un vieil homme s’approcha du comptoir, les mains tremblantes.
— Mademoiselle… la chambre… je n’arrive pas à faire fonctionner le chauffage, dit-il d’une voix fragile.
Clara se radoucit aussitôt.
— Oh, monsieur, je suis vraiment désolée. Ça a dû être très inconfortable. Laissez-moi arranger ça pour vous.
Le vieil homme secoua la tête.
— Je ne voulais déranger personne. Ma femme… elle a vite froid. Je ne voulais pas qu’elle passe la nuit à grelotter.
Clara posa sa main sur la sienne avec douceur.
— Vous ne dérangez jamais, monsieur. Pas ici. Pas avec moi.
Ethan resta figé.
C’était sa façon de le dire.
Douce. Sincère.
Sans discours appris par cœur. Sans faux sourire de service.
Juste de la bonté.
Clara se tourna de nouveau vers lui.
— Je vais envoyer la maintenance tout de suite. Et… souhaiteriez-vous qu’on vous apporte un petit-déjeuner gratuit en chambre ? C’est pour moi.
— Pour vous ? lâcha Ethan avant de pouvoir se retenir.
Clara haussa les épaules.
— Je préfère payer des pancakes que laisser quelqu’un se sentir tout petit.
Le cœur d’Ethan s’emballa.
Elle payait avec son propre argent. Pour un inconnu. Pour sa dignité.
Les yeux du vieil homme s’embuèrent.
— Ma femme… elle sera tellement heureuse.
— Alors, nous aurons bien fait notre travail, répondit Clara tout doucement.
Quand l’homme disparut dans l’ascenseur, Ethan murmura :
— C’était… incroyable.
Clara renifla en riant.
— Ce n’étaient que des pancakes.
— Non, dit Ethan. C’était de la compassion.
Elle le fixa, comme si personne ne lui avait jamais dit quelque chose d’aussi sincère.
— Merci, Eli, souffla-t-elle.
Il détourna le regard pour qu’elle ne voie pas ses joues rougir.
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