Lorsque Daniel Whitmore quitta la maison ce matin-là, la culpabilité pesait plus lourd sur sa poitrine que son costume parfaitement taillé.
Ses jumeaux — Evan et Ella, neuf ans — étaient encore alités. Trop pâles. Trop silencieux.
Une fatigue qui ne passait pas. Une toux discrète mais persistante.
Le médecin parlait d’épuisement, de stress. Rien de grave.
Mais Daniel savait.
Ce n’était pas le corps qui souffrait le plus.
Depuis la mort de leur mère, deux ans plus tôt, quelque chose s’était lentement éteint en eux.
Et Daniel — self-made millionaire, capable de résoudre des problèmes à plusieurs milliards avant le déjeuner — n’avait pas vu à quel point sa propre maison était devenue vide.
— Je rentrerai tôt, promit-il en s’agenouillant devant eux.
Ils hochèrent la tête.
Trop calmement.
Trop poliment.
Comme des enfants qui ont appris à ne plus rien attendre.
Comme chaque jour, il confia les enfants à la gouvernante, Grace Miller.
Jeune femme discrète, la vingtaine passée. Employée depuis presque un an.
Elle nettoyait parfaitement, parlait peu, ne posait jamais de questions.
Du moins, c’est ce qu’il croyait.
La réunion à laquelle Daniel devait assister se termina plus tôt que prévu.
Sans réfléchir, il reprit la route vers la maison.
Dès qu’il franchit le seuil du manoir, quelque chose le troubla.
Ce n’était pas bruyant.
Mais ce n’était plus silencieux.
La maison… respirait.
Il entendit des voix.
Des voix excitées.
Vivantes.
Intrigué, Daniel suivit le son jusqu’à la salle à manger.
Et là, il s’arrêta net.
La grande table en acajou — habituellement impeccable — était couverte de cahiers, de feutres colorés, de verres doseurs et de bocaux en verre.
Evan et Ella étaient assis face à face, penchés en avant, les yeux brillants.
Entre eux se tenait Grace.
Mais elle ne nettoyait pas.
Elle enseignait.
— D’accord, dit-elle doucement. Que pensez-vous qu’il va se passer si on mélange ces deux-là ?
Evan leva la main, surexcité.
— Ça va changer de couleur !
— Non, protesta Ella. Ça va faire des bulles !
Grace sourit.
— Alors testons notre hypothèse.
Elle versa lentement un liquide clair dans un autre bocal.
La mixture frémit, mousse légèrement, déborda sans danger.
Les jumeaux écarquillèrent les yeux.
Puis ils rirent.
Un vrai rire.
Franc.
Oublié.
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