Grigori ne discuta pas. Il avança, saisit le poignet de la belle-mère, lui indiqua d’un geste la remise, ouvrit, la fit entrer, referma à clé. Même itinéraire pour le fils. Les cris — « La sécurité ! » — restèrent derrière la porte. Grigori se contenta de dire :
— Qu’ils s’asseyent. Qu’ils réfléchissent.
La suite fut plus simple qu’on ne l’aurait cru. Le médecin, puis la police. Très vite, un soupçon : intoxication lente. Des années que la belle-mère et son fils glissaient des toxiques dans les plats, en vue d’un héritage propre et complet : entreprise, immeubles, comptes. L’arrivée d’Eva et de Grigori avait dérangé la mécanique. Les analyses parlèrent : traces d’un poison puissant. Les menottes claquèrent. Le policier conclut, net :
— Vous êtes en garde à vue pour tentative d’homicide volontaire.
Un mois passa. Igor Sergueïevitch remonta la pente — lentement, mais sûrement. Eva et Grigori l’installèrent chez eux, dans une maison claire qui donnait sur la lisière. La mère de Grigori les rejoignit, avec son sourire, ses recettes, ses varenyky fumants qui annonçaient le dimanche. Le vide fit un peu moins mal, parce qu’il y avait des chaises pleines autour de la table et des voix qui se répondaient. Et la vie, têtue, laissait entendre qu’elle n’avait pas dit son dernier mot — peut-être viendrait-elle, un jour prochain, avec des rires d’enfants.
Quant à la route ? Elle appelle encore. Mais Grigori sait désormais que l’essentiel n’est pas dans le nombre des kilomètres avalés. L’essentiel, c’est qui tu transportes dans ton cœur — et où tu décides, enfin, de t’arrêter.
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