Marcus a adapté son emploi du temps. Des voisins sont venus à son secours. Un groupe de soutien aux anciens combattants a aidé à la garde d’enfants. Lily a recommencé à sourire. Noah ne se réveillait plus en hurlant la nuit. Duke était suffisamment détendu pour faire la sieste au soleil au lieu de monter la garde aux portes.
Un après-midi, des mois plus tard, Marcus trouva Lily dans le jardin, en train d’apprendre à Noah à faire du vélo. Duke trottait à leurs côtés, la queue frétillante.
« Papa ! » cria Noah. « Je n’ai plus peur ! »
Marcus sentit quelque chose se relâcher dans sa poitrine.
Ce soir-là, une fois les enfants endormis, Marcus s’assit sur le porche, Duke à ses pieds, écoutant le doux bourdonnement d’une maison normale.
Il réalisa quelque chose que la guerre ne lui avait jamais appris.
La force ne se mesure pas à la survie au combat.
La force, c’est de persévérer.
C’est choisir la patience.
C’est choisir la protection.
C’est choisir ses enfants – chaque jour.
Et Marcus Reed ne ferait plus jamais un autre choix.
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Le vieil homme nettoyait la tombe de son fils, balayant doucement les feuilles humides qui s’étaient accumulées depuis des jours. À ses côtés, son vieux chien, un berger au museau grisonnant, reniflait nerveusement le sol.
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