Une femme simple fut expulsée du gala — mais le milliardaire, futur marié, refusa de dire « oui » sans elle.

Je m’appelle Luna, et voici comment une seule nuit a bouleversé toute ma vie.

Advertisment
La salle de bal du Rosewood Manor ressemblait à un conte de fées… auquel je n’avais aucune part. Des lustres en cristal pendaient comme des feux d’artifice figés, et les tables étaient recouvertes de soie ivoire, ornées de centres de table en roses blanches qui coûtaient plus cher que mon loyer. C’était le mariage du siècle : Priscilla Hartwell, fille d’un magnat de l’immobilier, épousait Adrien Stone, milliardaire de la tech. Moi, je n’étais qu’une serveuse à temps partiel de Sterling Catering, essayant de me fondre dans le décor.

Ce n’était pas un travail glamour, mais il payait les factures. Surtout, il me permettait d’économiser pour les traitements médicaux de mon petit frère, Jake. Il souffrait d’une maladie rare, et notre assurance était une blague. Chaque dollar comptait, surtout les pourboires des événements haut de gamme comme celui-ci.

Priscilla entra comme une reine, belle mais glaciale, un chef-d’œuvre de soie et de mépris. Elle aboya sur le fleuriste, se plaignit au photographe et força un serveur à replier une serviette trois fois. Affectée à la table d’honneur, je l’entendis rire au téléphone avec quelqu’un, expliquant comment contourner les clauses de son contrat prénuptial. Mon estomac se noua.

Le marié, Adrien, semblait nerveux. Élégant dans son smoking, il ne cessait de réajuster sa cravate et de balayer la salle du regard, comme s’il cherchait une issue. Ses vœux étaient posés mais distants ; les siens sonnaient comme un texte appris par cœur. Quelque chose clochait, mais j’écartai cette pensée. Mon rôle, c’était d’être invisible.

Je circulais entre les tables pour remplir les verres de vin quand le drame survint. En servant du champagne, ma main humide glissa et quelques gouttes éclaboussèrent… non pas un invité, mais mon propre uniforme blanc impeccable. Une tache pourpre se forma juste au-dessus de mon tablier. Gênée mais pas paniquée, j’attrapai vite une serviette pour tamponner.

Mais Priscilla avait vu. Elle bondit de sa chaise comme électrisée.
— Tu te fiches de moi ? hurla-t-elle, sa voix coupant court aux conversations. C’est le jour de mon mariage et tu fais un gâchis à MA table ?

Un silence glacé s’abattit.
— Je suis désolée, Madame Stone, balbutiai-je. Je me suis juste tachée, je vais changer de chemise tout de suite.

Elle éclata d’un rire cruel.
— Tu crois que c’est à propos de ta chemise ? Tu crois qu’une fille comme toi a sa place ici ? Voilà pourquoi des gens comme toi devraient rester en cuisine.

Toutes les têtes étaient tournées vers moi.
— Je m’excuse pour l’accident, répondis-je, la voix plus ferme que je ne le sentais. Mais je fais juste mon travail.

— Ton travail, cracha-t-elle, c’est d’être invisible ! Tu sais combien ces invités sont importants ? Et toi, tu te tiens là, dans ton uniforme taché, comme une œuvre de charité !

Elle se tourna vers ma supérieure, Carol.
— Je veux qu’elle parte. Pas seulement de ma table : de mon mariage. Maintenant. Ou Sterling Catering ne travaillera plus jamais dans cette ville.

Carol pâlit et me regarda, désolée.
— Luna… je suis désolée. Tu dois partir.

J’eus l’impression d’être jetée comme un déchet. Priscilla claqua des doigts et deux agents de sécurité se postèrent à mes côtés. En me dirigeant vers la sortie, j’entendis les chuchotements : « Enfin. » « Elle aurait dû savoir. »

Juste avant que les portes ne se referment, j’aperçus Adrien. Il se tenait debout, le visage impénétrable. Puis je me retrouvai seule, dehors, dans l’air frais du parking.

C’est là que je craquai. Je pleurai, pas seulement pour l’humiliation, mais pour le travail perdu et les pourboires dont Jake avait besoin. Je n’entendis pas les pas qui s’approchaient.

— Ça va ? demanda une voix douce.

Je relevai la tête. C’était Adrien Stone. Il n’avait pas l’air en colère, mais sincèrement inquiet.
— Ça va, mentis-je.

— Ce qui s’est passé là-dedans était mal, dit-il. Et je suis désolé.

— Ce n’est pas votre faute.