C’était un de ces après-midis gris où le ciel semblait assez lourd pour tomber. Claire Bennett, femme de chambre de l’immense domaine des Harrington à Boston, balayait les marches de marbre lorsqu’elle remarqua une petite silhouette près du portail en fer forgé.
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Un garçon. Pieds nus, le visage taché de saleté, les bras serrés contre sa poitrine maigre tandis qu’il tremblait dans le froid d’automne. Ses yeux creux restaient fixés sur la grande porte d’entrée, comme si elle pouvait s’ouvrir sur le salut.
Le cœur de Claire se serra. Elle avait déjà vu des mendiants en ville, mais là, c’était différent. Le garçon n’avait pas plus de six ans. Elle s’avança prudemment vers lui.
« Tu t’es perdu, mon chéri ? » demanda-t-elle doucement.
Le garçon secoua la tête. Ses lèvres étaient bleues de froid.
Claire jeta un coup d’œil autour d’elle. Son employeur, William Harrington, devait être en réunion jusqu’au soir. Le majordome en chef était aussi sorti faire des courses. Personne ne remarquerait si elle…
Elle se mordit la lèvre, puis chuchota : « Viens avec moi. Juste un instant. »
Le garçon hésita, puis la suivit à l’intérieur. Ses vêtements n’étaient guère plus que des haillons. Claire l’emmena directement à la cuisine, le fit asseoir à la petite table en bois et posa devant lui un bol de ragoût fumant.
« Mange, mon ange », dit-elle doucement.
Le garçon serra la cuillère entre ses mains tremblantes ; les yeux brillants de larmes, il engloutit la nourriture. Claire, près du four, serrait la croix d’argent suspendue à son cou.
Puis un claquement de porte résonna dans la maison. Claire se figea.
Son cœur s’arrêta.
M. Harrington était rentré plus tôt.


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