Le vent dévalait la 46e Rue Ouest, éparpillant papiers usagés, gobelets de café et mégots comme des confettis d’une fête que personne n’avait célébrée. Samantha « Sam » Miller se plaqua contre le mur de brique froid d’un café ; sa capuche était bien trop fine pour la morsure de l’automne. Son estomac grogna—compagnon constant de ces derniers mois—et elle croisa plus fort les bras sur elle.
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La vie avait été d’une cruauté efficace. Un an et dix mois plus tôt, sa mère avait attrapé une toux qui ne guérit jamais vraiment. D’abord le souffle, puis le rire, puis le petit appartement avec la fenêtre sous laquelle elle aimait s’allonger : tout disparut. Quand la toux cessa, sa mère était partie, et son père s’était noyé dans les bouteilles jusqu’à, lui aussi, s’effacer. Sam s’était retrouvée à naviguer seule dans les rues.
Avec le temps, elle avait appris les règles : quels foyers offraient une soupe décente, quels buralistes vous laissaient traîner sans rien acheter, comment faire durer une brosse à dents un mois. Chaque jour était une chorégraphie prudente de survie.
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