Une serveuse renversa du champagne sur le mauvais homme.

La nuit où j’ai renversé du champagne sur le mauvais homme… et découvert son secret
Ma vie a basculé le soir du Diamond Party.

Ce n’était pas une simple réception.
C’était la soirée de l’année — celle où les robes coûtaient plus cher que ma voiture, où l’air était saturé d’argent ancien, de parfums hors de prix et d’ambitions sans scrupules.

Obtenir ce service relevait du miracle.

Moi, Harper, je n’étais qu’une silhouette silencieuse glissant entre les tables, remplissant des flûtes, souriant mécaniquement, feignant de ne pas sombrer sous le poids des prêts étudiants qui me volaient le sommeil.

Sa table semblait flotter dans une autre dimension.

Et au centre trônait Dominic Ravenswood.

Aucun besoin de présentation.
Son aura imposait le respect — non, la soumission.
Vieille fortune. Pouvoir héréditaire. Arrogance cousue sur mesure, aussi tranchante que sa veste italienne ivoire.

Autour de lui, on riait fort.
On buvait du Dom Pérignon comme de l’eau.
On se croyait invincible.

Puis… tout a basculé.

Un invité dévia brusquement.
Quelqu’un heurta mon coude.

La flûte pencha.

Le champagne s’éleva dans les airs, au ralenti, dans une trajectoire cruelle…
avant de s’écraser sur l’épaule immaculée de Dominic.

La musique mourut.

Le silence s’abattit comme une sentence.

La tache s’étendit sur sa veste, lente, inexorable — comme un hématome.

Dominic se leva.

Calme.
D’un calme qui glaçait le sang.

Ses yeux gris ardoise me parcoururent, m’évaluant comme on jauge quelque chose d’inférieur. Jetable.

— « Mon costume, » dit-il doucement, « vaut plus que ce que tu gagnes en six mois. »

— « Je… je suis désolée, monsieur… c’était un accident… » balbutiai-je, la poitrine en feu.

Un rire moqueur fusa derrière lui.

— « Les excuses sont réservées à ceux qui peuvent se permettre de les accepter. »

Dominic ne sourit pas.

Il sortit une liasse de billets et la laissa tomber sur mon plateau tremblant.

— « Pour le nettoyage à sec. »

Puis il plongea la main dans sa veste.

Et mon cœur s’arrêta.

Un rasoir électrique argenté.

— « Et ceci, » murmura-t-il, « pour la leçon. »

Il se pencha légèrement vers moi.

— « Choisis, Harper. J’appelle ton responsable et tu es virée sur-le-champ…
ou tu acceptes ta punition.
Ici.
Maintenant. »

Des téléphones se levèrent.
Des visages avides se tournèrent vers moi.

Mes mains devinrent glacées.

Ma famille dépendait de mon salaire.
Mon loyer aussi.

Et l’humiliation… coûtait moins cher que la misère.

Les larmes brouillèrent tout lorsque je hochai la tête.

Il n’hésita pas.

Le rasoir vibra.

Je ne sentis pas le métal froid.
Seulement la brûlure de la honte.

Je m’agenouillai pendant qu’il passait la lame sur mon crâne — lentement, méthodiquement — sous les rires étouffés.

Mes cheveux tombèrent en mèches silencieuses autour de moi.

Chaque mèche arrachait un morceau de mon identité.
De ma dignité.
De moi.

Lorsqu’il eut terminé, il releva mon menton de deux doigts.

— « Contemplez, » déclara-t-il à la foule, « la nouvelle tendance pour le personnel négligent. »

Ils applaudirent.

Ils applaudissaient encore.

Mais alors qu’il levait la main dans un geste de triomphe grotesque, sa manche glissa légèrement.

Et je le vis.

Un tatouage à l’intérieur de son poignet.
Un crâne tribal.
Une rose dans une orbite.
Un sablier gravé sur le front.

Mon estomac se retourna.

Je l’avais déjà vu.

Pas dans un magazine.
Pas en ligne.

Dans une photo floue envoyée par mon frère Mason, la nuit de sa disparition.
Son dernier message disait :

Harper, s’il m’arrive quoi que ce soit, cherche l’homme au crâne et à la rose. Fais attention.

Dominic Ravenswood n’était pas seulement un tyran ivre de pouvoir.

Il était lié à la disparition de mon frère.

Et moi — la serveuse rasée, humiliée — j’étais la seule dans cette salle à le savoir.

La vengeance n’était pas un choix.
C’était un devoir.