Une veuve désespérée a franchi les grilles d’un milliardaire pour nourrir ses enfants — ce qu’il fit ensuite la laissa figée de stupeur

Don Alberto se tenait dans l’ombre.
Mais l’homme brisé de tout à l’heure avait disparu.
Son visage était figé.
Contrôlé.
Faux.

— Qui est dans cette pièce ? demanda-t-elle, la voix forcée.

— Personne, répondit-il trop vite. Retournez dans votre chambre. Maintenant.

Son instinct cria.

— J’ai entendu un enfant, dit María. Je n’ai pas imaginé cela.

Il s’approcha.

C’est alors qu’elle vit la clé dans sa main — ancienne, noircie, tachée par quelque chose que le temps n’avait pas effacé.

— Mes enfants ne sont pas morts, dit-il doucement. Je n’ai pas pu les laisser partir.

Le souffle de María se coupa.

— Ils sont toujours ici, continua-t-il. Et maintenant… vous le serez aussi.

Il glissa la clé dans la serrure.

La porte s’ouvrit dans un gémissement qui résonna dans toute la maison.

Une odeur s’en échappa — lourde, stagnante, inhumaine.

La lumière s’alluma.

Et María comprit, trop tard, que les pleurs qu’elle avait entendus ne venaient pas d’enfants vivants.

C’étaient des échos.

Des souvenirs enfermés dans l’obscurité.

Et la vérité qui l’attendait dans cette pièce était bien pire que la mort.

La vérité que personne n’aurait imaginée
La pièce était remplie de poupées.
Des dizaines et des dizaines de poupées, de la taille de vrais enfants, assises sur de petites chaises, habillées avec de véritables vêtements d’enfants.

Mais ce n’étaient pas des poupées ordinaires.

María porta la main à sa bouche pour étouffer un cri.
Les « poupées » avaient de vrais cheveux.
De vraies dents.
Et leurs yeux… leurs yeux étaient en verre, placés avec une précision terrifiante.

— Elles vous plaisent ? demanda Don Alberto avec un calme glaçant.
— Je les ai fabriquées moi-même. Chacune représente un enfant qui est resté dans cette maison.

Au centre de la pièce, deux poupées plus élaborées occupaient une place d’honneur. Elles portaient des vêtements raffinés et des plaques dorées :
« Alberto Jr. » et « Elena ».

María comprit avec horreur qu’elle contemplait ce qu’il restait des véritables enfants de Don Alberto.

— La première famille est arrivée il y a trois ans, poursuivit-il en caressant la tête d’une poupée.
— Comme vous. Désespérée. Sans argent. Je leur ai offert un refuge… et ils ne sont jamais repartis.

— Il est fou, murmura María, cherchant désespérément une issue.

— Je ne suis pas fou, répondit-il. Je suis entier. Depuis la mort de mes enfants, cette maison devait à nouveau être remplie de rires. Et elle l’a été.

María remarqua alors quelque chose qui lui redonna un instant espoir :
Don Alberto n’avait aucune arme.
Il était simplement malade. Profondément.

— Mes enfants dorment, dit-elle en reculant lentement. Je dois retourner auprès d’eux.

— Vos enfants seront parfaits ici, répondit-il en lui bloquant le passage.
— Ils ne manqueront jamais de rien. Ils ne souffriront plus jamais. Ils seront heureux pour l’éternité.

C’est alors qu’elle entendit le son qui lui rendit l’espoir.

Des sirènes.

Lointaines, mais bien réelles.