Deux hommes en costume sont descendus du premier véhicule. Puis un troisième homme est sorti de celui du milieu. Il devait avoir dans les quarante-cinq ans, pensai-je, soigné jusqu’au moindre détail, une montre hors de prix accrochant la lumière du matin.
Il a remonté mon allée fissurée comme s’il avait tous les droits d’être là.
Qu’est-ce qu’on fait quand les ennuis viennent frapper à la porte habillés d’un costume à mille dollars ?
J’ai saisi la spatule comme si c’était une arme et j’ai ouvert la porte en bloquant l’entrée de mon corps.
« Je peux vous aider ? » ai-je demandé, en essayant d’avoir l’air plus dure que je ne me sentais.
L’homme s’est arrêté au bas des marches du porche.
De près, ses yeux étaient doux mais fatigués, comme s’il portait un poids énorme depuis longtemps.
« C’est vous la femme qui a offert une pizza et du thé à ma mère hier ? » a-t-il demandé.
J’ai cligné des yeux. « Votre… mère ? »
Il a hoché la tête lentement. « Elle s’appelle Béatrice. Elle est atteinte d’un Alzheimer à un stade avancé. Nous la cherchions depuis une semaine. »
Tout à coup, la spatule m’a semblé ridicule dans ma main. « La dame près du râtelier à vélos ? »
« Oui. » Sa voix s’est légèrement brisée. « Elle se souvenait de vous, d’une certaine façon. Elle nous a donné votre adresse. » Il a sorti un ticket froissé ; mon ticket. « Elle a dit : “Trouvez la fille qui m’a sauvée”. »
Je les ai invités à entrer, parce qu’honnêtement, qu’est-ce que j’aurais pu faire d’autre ?
L’homme (Liam, c’est ainsi qu’il s’est présenté) s’est assis raide sur ma chaise bancale de cuisine pendant que je lui racontais comment j’avais rencontré sa mère.
« Elle a fugué la semaine dernière », a-t-il dit à voix basse. « La police la cherchait, nous avions engagé des détectives privés, mais c’était comme si elle s’était volatilisée. Nous avons fini par la retrouver hier, et tout ce dont elle parlait, c’était de la femme qui l’avait sauvée : vous. »
Je lui ai servi un café de ma vieille cafetière électrique. « Elle va bien ? Où est-elle maintenant ? »
« En sécurité. Dans un établissement spécialisé pour les troubles de la mémoire, là où elle aurait déjà dû être depuis un moment. » Il s’est essuyé les yeux. « J’étais tellement concentré sur le travail que je ne me suis pas rendu compte à quel point son état avait empiré. »
C’est à ce moment-là qu’il a glissé la main dans sa veste et a posé un chèque sur ma table en formica fissurée.
Mon cerveau s’est bloqué comme une voiture dont les freins lâchent.
J’ai fixé ces zéros comme s’ils allaient se réorganiser tout seuls en quelque chose qui ait du sens.
« Pour votre gentillesse », a-t-il dit doucement. « Vous avez traité ma mère comme un être humain alors que tous les autres passaient à côté d’elle. Pour moi, ça n’a pas de prix. »
« Je ne peux pas accepter ça », ai-je murmuré.
« Si. Et vous le ferez. » Sa voix était ferme, mais douce. « Parce que des gens comme vous, qui s’arrêtent pour aider les autres, ce sont eux qui rendent ce monde supportable. »
Puis Liam a fait signe à l’un des hommes en costume, qui lui a tendu un trousseau de clés. Des clés lourdes, avec une télécommande.
« J’ai remarqué qu’il n’y a pas de voiture dans votre allée, alors j’aimerais aussi vous offrir un des SUV », a dit Liam. « Tout est déjà payé. Nous nous occuperons des démarches et il sera à votre nom d’ici la semaine prochaine. Et ne vous souciez pas de l’assurance ; je la prendrai à ma charge. »
Je crois que j’ai soufflé un « Comment ? », ou peut-être que je ne l’ai dit que du bout des lèvres. Mes jambes ont presque lâché. Je me suis laissée tomber sur la chaise en face de lui.
L’air du matin avait un goût différent quand je suis sortie cinq minutes plus tard. Comme s’il contenait plus d’oxygène, ou quelque chose comme ça.
« Pourquoi ? » ai-je demandé à Liam alors qu’il s’apprêtait à partir. « Pourquoi tout ça pour un si petit geste ? »
Il s’est arrêté au bas des marches. « Parce que les petits gestes ne sont pas petits pour ceux qui les reçoivent. Et parce que ma mère m’a élevé en me répétant que la gentillesse doit toujours revenir, multipliée. »
Un mois a passé, et je n’arrive toujours pas à y croire.
La maison craque toujours, parce que certaines choses ne changent pas, et je travaille toujours la nuit, parce que c’est ce qui paie les factures.
Mais le toit ne fuit plus (je l’ai fait réparer la même semaine) et le frigo est plein. Vraiment plein, pas “plein stratégiquement”. J’ai même un petit fonds d’urgence pour les coups durs.
Hier, au supermarché, j’ai vu une femme fouiller dans son portefeuille avec la panique dans les yeux. Son chariot était rempli, mais sans excès : du lait, du pain, du beurre de cacahuète, les essentiels.
Sa carte a été refusée, et j’ai vu son visage s’effondrer tandis qu’elle commençait à remettre les articles en rayon.
Vous savez ce que j’ai fait ? J’ai avancé d’un pas.
« Mettez tout sur mon ticket », ai-je dit à la caissière.
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