« Va te changer, tu as l’air vulgaire ! » s’exclama mon père en riant après que maman eut abîmé ma robe. Je suis revenue vêtue d’un uniforme de général. Un silence de mort s’installa dans la pièce. Il balbutia : « Attends… ce sont deux étoiles ? »
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Après mon divorce, mon fils m’a hébergée sur son canapé, tout en offrant un appartement de luxe à sa belle-mère. « Si tu voulais du confort, tu aurais dû rester mariée à papa », m’a-t-il dit. Le lendemain, avec juste ce que je pouvais emporter, j’ai disparu discrètement. Quand il m’a retrouvée, il n’en a pas cru ses yeux…
Après huit ans d’absence, je suis rentrée de New York pour surprendre ma fille — mais en la découvrant agenouillée sur le sol de sa cuisine pendant que sa belle-mère disait qu’elle n’était “bonne qu’à nettoyer”, tout a basculé.
Dès que j’ai signé les papiers du divorce, j’ai fait opposition à ses 15 cartes de crédit. Pendant qu’il fêtait son mariage à 75 000 $ avec sa maîtresse… une seule phrase de ma part l’a figé.
« Je t’oublierai dans une semaine. J’ai déjà trouvé mieux », a raillé ma fiancée, m’humiliant…