Une humble servante, qui avait passé des années au service d’une famille millionnaire et puissante, fut soudain accusée de voler un bijou inestimable.

Clara Álvarez avait de la poussière dans les poumons et du produit de nettoyage au citron sur les mains pendant la majeure partie de sa vie, mais cela ne l’avait jamais dérangée.

Le domaine Hamilton se trouvait au sommet d’une colline à Westchester, New York, à quarante minutes de Manhattan, un monde à part. Hautes haies, grilles en fer, colonnes blanches. Le genre d’endroit où les gens s’arrêtaient pour regarder en passant.

Clara avait emprunté ce chemin pendant onze ans.

Elle connaissait chaque craquement du plancher, chaque tache sur les portes vitrées, chaque marque persistante sur le marbre blanc du hall. Elle savait quelles ampoules clignotaient et quels robinets fuyaient. Elle savait que si l’on ne tournait pas la poignée des toilettes invités en bas, l’eau continuerait de couler toute la nuit.

Surtout, elle connaissait les gens.

Adam Hamilton, quarante-trois ans, investisseur technologique, sourire d’un million de dollars quand il se rappelait de l’utiliser. Veuf depuis trois ans, il portait encore son alliance par habitude.

Son fils, Ethan, sept ans, plus dinosaure qu’enfant la plupart du temps, avec ses coudes, ses questions et ses câlins inattendus.

Et Margaret.

La mère d’Adam.

La matriarche.

Reine de la maison même si, techniquement, elle n’y vivait pas ; elle possédait un luxueux appartement en ville, mais elle venait si souvent au domaine que Clara oubliait parfois son adresse officielle.

Margaret Hamilton était de ces femmes qui remarquent si quelqu’un déplace un vase de trois pouces vers la gauche.

Elle portait des perles en cuisine et buvait son café comme si on l’avait offensée.

Clara la respectait.

Elle la craignait aussi.

Tout changea un mardi matin.