À huit ans, j’ai failli mourir de froid jusqu’au moment où un sans-abri m’a sauvé la vie – aujourd’hui, je l’ai revu par hasard.

J’avais à peine cinq ans quand mes parents sont morts dans un accident de voiture.

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À cet âge-là, je ne comprenais même pas vraiment ce que signifiait la mort. Je suis restée assise des jours entiers près de la fenêtre, à attendre qu’ils rentrent par la porte d’entrée. Mais ils ne sont jamais revenus.

J’ai passé mon enfance à passer de foyer en foyer, entre centres d’accueil, familles d’accueil et maisons temporaires, sans jamais avoir l’impression d’appartenir à un endroit.

L’école est devenue mon seul refuge.

Déterminée à me construire un avenir différent, j’ai obtenu une bourse pour l’université, puis j’ai travaillé sans relâche en faculté de médecine. Des années d’efforts acharnés m’ont finalement menée à devenir chirurgienne.

Aujourd’hui, à 38 ans, je vis la vie pour laquelle je me suis battue. Mes journées se déroulent au bloc opératoire, à sauver des vies, avec à peine quelques pauses pour reprendre mon souffle. C’est épuisant, mais je ne l’échangerais contre rien au monde.

Et pourtant, il y a un souvenir de mon passé qui ne m’a jamais quittée.