— Tu n’es pas une épouse, tu es un fardeau ! Tu dégages demain ! — déclara Igor.
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Et voilà. Ça flottait déjà dans l’air, comme un smog poussiéreux et dégoûtant, mais l’entendre vraiment… vous savez, c’est comme recevoir une gifle. Une bonne, bien sonore, par temps de gel.
Natacha se tenait au milieu de leur salon — ce salon où, trois ans plus tôt, elle avait posé ce stupide papier peint, où elle frottait les carreaux pendant des heures pour que Tamara Petrovna, sa belle-mère, ne trouve pas le moindre grain de poussière. Elle tenait dans les mains une assiette avec le dîner. Ce dîner qu’elle avait préparé pendant qu’Igor, son mari, décidait qu’elle n’était rien de plus qu’une valise en trop qu’il était temps de pousser hors du quai.
— Répète, s’il te plaît, — la voix de Natacha était calme, presque inaudible. C’est toujours comme ça quand le monde intérieur s’effondre. De l’extérieur — silence. À l’intérieur — catastrophe.
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