«Lenochka, mon trésor, peux-tu mettre encore un peu de salade pour cette magnifique dame ?» ts chirpait ma belle-mère, Tamara Pavlovna. Sa voix était douce comme de la confiture, mais piquante comme du tabasco : une gentillesse feinte qui brûlait.
Je hochai la tête sans un mot, attrapant le bol presque vide. La cousine au troisième degré de mon mari, Slava, me lança un regard irrité, celui qu’on réserve à une mouche insupportable qui bourdonnait depuis trop longtemps.
Je me déplaçais dans la cuisine sur la pointe des pieds, essayant de me faire invisible. C’était l’anniversaire de Slava. Ou plutôt : celui de sa famille, qui avait envahi mon appartement. Celui que je paie.
Des rires éclataient du salon : la voix profonde et théâtrale de l’oncle Zhenya, le cri aigu de sa femme et, par-dessus tout, le ton autoritaire et satisfait de Tamara Pavlovna. J’imaginais Slava dans un coin, son sourire habituel tendu, prêt à hocher la tête à quiconque.
Je remplis de nouveau le bol, ajoutant une branche d’aneth pour la décoration. Mes mains bougeaient d’elles-mêmes, tandis qu’un seul mot résonnait dans ma tête : vingt. Vingt millions.
La veille, j’avais reçu l’email confirmant définitivement ma liberté. J’avais décidé de me cacher dans la salle de bain, fixant l’écran de mon téléphone. Trois ans de travail acharné, des centaines de nuits blanches, des négociations sans fin et des larmes : tout cela se résumait à un chiffre. Sept zéros. Ma libération.
«Alors, tu t’es endormie là-bas ?» croassa Tamara Pavlovna. «Les invités attendent !»
Avec le bol en main, je retournai dans le salon, où la fête battait son plein.
«Tu es aussi lente qu’une tortue, Lenochka», murmura la cousine en écartant le plat.
Slava sursauta légèrement, mais, comme d’habitude, il garda le silence. Tant qu’il n’y avait pas de scandale, tout allait bien.
Je posai le bol sur la table. Tamara Pavlovna, en lissant sa coiffure impeccable, déclara haut et fort pour que tout le monde entende :
«Eh bien, toutes ne sont pas faites pour être des hôtes. Au bureau, tu es devant un ordinateur, mais ici, il faut de l’ingéniosité, de la rapidité, du bon sens. Il faut s’impliquer.»
Des regards complices, des hochements de tête d’approbation. Mes joues brûlaient.
En déplaçant un verre, je heurtai une fourchette qui tomba par terre avec un son métallique.
Silence. Des dizaines de regards se posèrent sur moi.
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Un puissant rappel qu’il ne faut jamais juger quelqu’un sur les apparences.
« Tu n’es pas une épouse, tu es un fardeau ! Dégage d’ici demain ! » déclara son mari, sans savoir que le lendemain matin, une surprise l’attendait.
Les funérailles de mon mari étaient bondées de proches qui murmuraient comme dans un tribunal, l’air était saturé d’une odeur de lys… puis ma fille s’est approchée du cercueil, m’a fixée du regard et a craché : « C’est toi qui devrais être dedans, maman. » — Je suis restée silencieuse… et 7 jours plus tard, un coup de téléphone l’a fait pâlir.
À huit ans, j’ai failli mourir de froid jusqu’au moment où un sans-abri m’a sauvé la vie – aujourd’hui, je l’ai revu par hasard.