Comment une femme reprend sa vie en main : Une histoire de courage et de renouveau

Tamara Pavlovna éclata de rire. Un rire malveillant, empreint de venin.

«Vous avez vu ? Des mains d’harponneuse !»

Elle s’adressa ensuite à la voisine :

«Je l’ai toujours dit à Slavik : elle n’est pas faite pour lui. Ici, c’est lui le maître de la maison. Elle… n’est qu’un accessoire. Elle sert et se montre. Pas une hôtesse, mais une servante.»

Un chœur de rires malveillants résonna dans la pièce. Je regardai Slava. Il détourna le regard, feignant de remettre sa serviette en place.

Je ramassai la fourchette lentement. Et pour la première fois ce soir-là, je souris vraiment. Un sourire authentique, pas un sourire de convenance.

Ils ne savaient pas que le château construit sur ma patience était sur le point de s’effondrer. Mon monde, en revanche, ne faisait que commencer.

Mon sourire éteignit les rires. Tamara Pavlovna se figea, la mâchoire suspendue à mi-bouchée.

Je ne posai pas la fourchette : je retournai dans la cuisine, la laissai dans l’évier, pris un verre propre et me servis un jus de cerise coûteux que ma belle-mère qualifiait de «pure folie».

Je retournai dans le salon et m’assis dans le seul fauteuil libre, à côté de Slava. Il me regarda comme s’il ne m’avait jamais vue auparavant.

«Lena, les seconds plats refroidissent !» s’emporta Tamara Pavlovna, acide. «Tu dois servir les invités.»

«Je suis certaine que Slava pourra gérer cela parfaitement», dis-je en la fixant tout en sirotant mon jus. «C’est lui le maître de la maison, n’est-ce pas ? Laissons-lui faire son devoir.»

Tous les regards se tournèrent vers Slava. Pâle puis rouge, il se leva en maugréant : «O-Oui, bien sûr», et se dirigea vers la cuisine.

Une petite victoire douce. L’air devint lourd.

Tamara Pavlovna changea de stratégie. «En juillet, nous irons tous à la datcha, comme toujours. Un mois. Lenochka, commence à tout organiser la semaine prochaine : provisions, nettoyages, préparation de la maison.»

Elle parlait comme si mon avis n’importait guère.

Je posai le verre. «Bonne idée, Tamara Pavlovna. Dommage que j’aie d’autres projets pour cet été.»

Ses paroles tombèrent comme de la glace dans le désert.

«Quels projets ?» Slava entra avec un plateau tremblant. «Qu’est-ce que tu inventes ?»

Il était si habitué à mon «oui» que mon premier «non» lui parut une insulte.

«Je n’invente rien», répondis-je calmement, regardant d’abord lui puis les yeux furieux de sa mère. «J’ai des projets professionnels. Je suis en train d’acheter un nouvel appartement.»

Je souris. «Celui-ci, vois-tu, est devenu trop exigu.»

Silence. Puis le rire strident habituel de Tamara Pavlovna :