Comment une femme reprend sa vie en main : Une histoire de courage et de renouveau

«Elle achète ? Avec quel argent ? Un crédit hypothécaire sur 30 ans ? Tu travailleras toute ta vie pour quatre murs !»

«Ta mère a raison, Lena», ajouta Slava, réconforté. «Arrête de faire des scènes. Quel appartement ? Tu es folle ?»

Les invités me regardaient avec condescendance, comme si j’étais une figurante persuadée d’être la protagoniste.

«Pourquoi un prêt ?» souriais-je. «Je n’aime pas les dettes. Je paie en espèces.»

L’oncle Zhenya souffla. «Tu as hérité ? Une vieille millionnaire est-elle morte quelque part en Amérique ?»

Des ricanements complices. Ils croyaient avoir à nouveau le contrôle.

«Quelque chose comme ça», dis-je. «Sauf que la vieille millionnaire, c’est moi. Et je suis vivante.»

Je bus une gorgée, laissant mes mots les atteindre.

«Hier, j’ai vendu ma société. La startup sur laquelle j’ai travaillé si dur pendant trois ans. Montant de la transaction : vingt millions. Déjà sur mon compte. Donc oui, je vais acheter un appartement. Peut-être même une petite maison au bord de la mer.»

Silence assourdissant. Visages allongés. Sourires disparus.

Slava haletait. Tamara Pavlovna pâlit.

Je me levai, pris mon sac. «Joyeux anniversaire, Slava. Voici mon cadeau : demain, je déménage. Vous avez une semaine pour chercher une autre maison. Cet appartement aussi, je le mets en vente.»

Je me dirigeai vers la porte. Aucun souffle derrière moi. Ils étaient pétrifiés.

Quand j’arrivai à la porte, je me retournai : «Ah, Tamara Pavlovna… aujourd’hui, la servante est fatiguée. Elle va se reposer.»

Six mois avaient passé. Six mois d’une nouvelle vie. Je me trouvais sur le large rebord de ma nouvelle appartement. La ville nocturne brillait au-delà des grandes fenêtres : vivante, palpitante. Plus hostile.

C’était à moi. D’une main, je tenais un verre de jus de cerise, de l’autre le laptop ouvert sur les projets de ma nouvelle application d’architecture, déjà courtisée par de premiers investisseurs.

Je travaillais beaucoup, mais avec plaisir. Pour la première fois, je respirais. Plus de tension, plus de peur de déranger, plus de marche sur la pointe des pieds dans ma propre maison.

Depuis cet anniversaire, mon téléphone n’a cessé de sonner. Slava est passé des menaces («Sans moi, tu n’es rien ! ») aux messages nocturnes pleins de pleurnicheries sur « comme nous étions heureux ».

J’écoutais sans rien ressentir. Son « beau passé » se soutenait sur mon silence. Le divorce ? Rapide. Il n’a même pas essayé de réclamer quoi que ce soit.

Tamara Pavlovna a été prévisible : cris, accusations de « vol d’enfant ». Une fois, elle m’a même attendue sous mon bureau. J’ai esquivé sa main sans dire un mot. Son pouvoir s’est arrêté là où ma patience a pris fin.