Le cimetière était silencieux ce matin-là, comme toujours. Richard Whitmore, un milliardaire réputé pour son sens impitoyable des affaires, avançait lentement sur le sentier de gravier bordé de pierres tombales. Chaque semaine, sans faute, il venait se recueillir devant la tombe de son fils : un rituel qui ne lui apportait ni réconfort ni apaisement, seulement le poids de la culpabilité qu’il traînait.
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Ce jour-là, pourtant, quelque chose était différent.
Lorsqu’il arriva devant la pierre de marbre gravée du nom de son fils, Richard s’immobilisa. Une jeune femme, vêtue d’un uniforme de serveuse, se tenait là. Ses vêtements étaient modestes et ses yeux rougis par les larmes. Dans ses bras, un tout petit bébé emmailloté d’une fine couverture semblait dormir paisiblement.
La première pensée de Richard fut la colère. Qui était-elle ? Pourquoi se trouvait-elle ici, auprès de la tombe de mon fils ?
« Excusez-moi, » lança-t-il sèchement, sa voix profonde résonnant dans l’air immobile. « Que faites-vous ici ? »
La femme sursauta, mais ne fit aucun pas en arrière. Elle serra le bébé contre elle et murmura : « Je suis désolée… je ne voulais pas m’imposer. »
« Ceci est une propriété privée, » gronda Richard. « C’est la tombe de mon fils. Je ne sais pas qui vous êtes, mais vous n’avez pas le droit d’être ici. »
La jeune femme leva les yeux. Son visage était encore humide de larmes, mais son regard restait déterminé. « Je sais qui vous êtes, M. Whitmore. Et je sais que c’est la tombe de votre fils. C’est pour cela que je suis là. »
Les sourcils de Richard se froncèrent. « Expliquez-vous, et vite. »
Elle hésita, puis prononça des mots qui firent vaciller son univers :
« Votre fils… c’est le père de mon bébé. »
Pendant un instant, Richard resta muet. Il la fixa, tentant de comprendre. « Qu’avez-vous dit ? »
Elle avala sa salive. « Je travaillais dans un petit diner en centre-ville. Votre fils—Michael—venait souvent tard le soir. Nous… nous nous sommes rapprochés. Il était gentil, contrairement à l’image qu’on se fait des riches. » Elle jeta un regard sur l’enfant. « Je n’ai su que j’étais enceinte qu’après… après l’accident. »
La mâchoire de Richard se crispa. « C’est impossible. Mon fils ne m’a jamais parlé de vous. »
« Pourquoi l’aurait-il fait ? » rétorqua-t-elle, la voix tremblante. « Vous croyez qu’il aurait avoué à son puissant père milliardaire qu’il sortait avec une simple serveuse ? »
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