Ma sœur est morte en mettant au monde des triplés, et ce jour-là j’ai juré que je les élèverais comme les miens, en les protégeant de leur père, Mark, dont l’amour pour la bouteille avait déjà détruit bien des vies. Pendant cinq ans, je n’ai été que leur seul point d’ancrage, le seul papa qu’ils aient jamais connu. Je croyais que nous étions en sécurité. Je le pensais disparu pour de bon.

La première chose que j’ai remarquée, c’est le silence. Notre rue n’était jamais vraiment calme — il y avait toujours des chiens qui aboyaient, des tondeuses qui ronronnaient, des enfants qui criaient quelque part au bout du pâté de maisons. Mais cet après-midi-là, quand je me suis garé dans l’allée avec mes trois garçons qui dégringolaient de la banquette arrière, c’était différent. Un silence lourd, de ceux qui serrent la poitrine avant même qu’on comprenne pourquoi.

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Et puis je l’ai vue.

Une voiture argentée, profilée, que je ne connaissais pas, était garée de l’autre côté de la rue, si polie qu’elle attrapait le soleil de fin d’après-midi. Mon cœur a raté un battement et je me suis figé à mi-chemin de l’allée. Les garçons — Ethan, Liam et Noah — ont filé devant moi, leurs sacs à dos rebondissant sur leurs petites épaules, criant à propos de peinture au doigt et de goûter. Eux n’ont pas remarqué l’homme appuyé nonchalamment contre la voiture.

Moi, si.

Je ne l’avais pas vu depuis cinq ans. Pas depuis l’enterrement. Pas depuis la nuit où je me tenais dans un couloir d’hôpital, trois nouveau-nés dans les bras, tandis que Mark arrivait en titubant, puant le whisky et la colère. Il avait juré qu’il les élèverait, juré qu’il changerait — mais les bouteilles gagnaient toujours. Et quand ma sœur, Laura, est morte en couches, j’ai su que je ne pouvais pas le laisser détruire ce qu’elle avait laissé.