La pluie avait commencé tôt ce matin-là, imbibant les rues d’un silence gris. Quand la cohue du service du soir s’est enfin calmée, Amber avait déjà essuyé la même table quatre fois, par habitude. Ses pieds la faisaient souffrir, mais elle ne se plaignait pas — le diner était son rêve, celui pour lequel elle avait cumulé deux emplois pendant six ans.
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Elle s’apprêtait à tourner l’enseigne « OPEN » sur « CLOSED » quand elle le vit.
Un petit garçon, six ou sept ans à peine, était assis dehors dans un fauteuil roulant, sous la faible lueur rouge de l’enseigne DINER. Ses vêtements étaient humides. Ses doigts, serrés sur les roues, tremblaient. Pas de manteau. Pas de parapluie. Juste un sweat à capuche plaqué contre lui comme du papier mouillé.
Sans réfléchir, Amber s’élança sous la bruine.
« Hé, mon grand », dit-elle doucement, s’agenouillant près de lui. « Ça va ? Où est ta famille ? »
Le garçon leva vers elle des yeux méfiants, mais ne parla pas.
« Tu grelottes », murmura Amber. « Viens à l’intérieur, on va te réchauffer. »
Elle le fit entrer sans attendre sa permission. Il ne résista pas.
L’odeur de tarte chaude et de café fraîchement coulé les enveloppa comme une couverture. Elle l’installa près du radiateur, posa une serviette sur ses épaules et lui servit un chocolat chaud avec un supplément de chantilly.
Toujours pas un mot.
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