« Choisis comment tu vas nous rembourser ou dégage. » Mon demi-frère se tenait au-dessus de moi dans le couloir de la clinique, alors que je souffrais encore d’une intervention. Il me parlait comme si j’étais une facture et non un membre de la famille. « Non », dis-je doucement. Son visage se crispa. « Tu te crois vraiment trop bien pour cette famille ? » lança-t-il avec mépris, assez fort pour que les infirmières l’entendent. Je ne protestai pas. Je pris mes affaires, me dirigeai vers l’accueil et leur dis que j’étais prête à passer un autre genre d’appel.

À l’hôpital, mon demi-frère a crié « Tu ferais mieux de commencer… ! » — puis il m’a giflé si fort que j’ai fait ça…

Du sang coulait de ma bouche sur le sol froid en linoléum de la salle d’attente du gynécologue. Mon demi-frère Will se tenait au-dessus de moi, le poing toujours serré, sa voix résonnant contre les murs tandis que les autres patientes s’enfuyaient, horrifiées.

« Choisis comment tu payes ou dégage ! » hurla-t-il en agitant des papiers juridiques sous mon nez. « Signe ça maintenant ou je ferai en sorte que tu ne remettes plus jamais les pieds chez papa ! »

Les points de suture de mon opération d’urgence, il y a à peine trois jours, me donnaient l’impression de se déchirer tandis que j’essayais de me relever. L’infirmière appelait déjà les secours, ses mains tremblant autant que les miennes. Mais Will s’en fichait. Il s’en fichait toujours.

Je m’appelle Donna Underwood et j’ai 32 ans. Il y a deux semaines, j’avais un avenir. Un bébé en route, un père qui m’aimait et un foyer. À présent, je gisais, blessée, sur le sol d’un cabinet médical, tandis que mon demi-frère tentait de me voler tout ce que mon père m’avait laissé.

Tout a commencé trois jours après les funérailles de papa. Je venais de perdre mon bébé. Une fausse couche à 14 semaines qui a nécessité un curetage d’urgence car les saignements ne s’arrêtaient pas. Les médecins ont dit que j’avais eu de la chance de survivre.

C’est drôle comme les gens utilisent ce mot à tort et à travers. Chanceux.

J’étais chez mon père pour me remettre physiquement et émotionnellement quand Will et ma belle-mère Veronica sont arrivés avec un camion de déménagement. Ils n’ont pas frappé. Will a simplement utilisé sa clé et est entré comme si c’était chez lui, Veronica le suivant de près avec une fausse compassion affichée sur le visage.

« Oh, Donna, ma chérie, » dit-elle d’une voix douce. « Nous avons appris pour le bébé. Quelle tragédie. »

Mais son regard était déjà en train de répertorier les antiquités de son père, probablement en train d’en calculer la valeur de revente.

Will passa directement aux choses sérieuses. Il déposa une pile de papiers sur le comptoir de la cuisine, celui-là même où son père préparait ses fameuses crêpes du dimanche.

« Signez ceci. Papa a tout légué à maman et moi. Vous recevez 10 000 $ si vous signez aujourd’hui. Demain, ce sera seulement 5 $. »

J’ai failli rire. Mon père, qui m’a élevé seul après la mort de ma mère quand j’avais sept ans, qui a bâti Underwood Construction à partir de rien jusqu’à en faire une entreprise valant 10 millions de dollars, ne m’aurait jamais déshérité.

« C’est absurde », lui ai-je dit. « Je veux voir le vrai testament de papa. »

C’est là que les choses ont mal tourné. Le visage de Will a pris cette teinte violette si particulière dont je me souvenais de mon enfance. La couleur qui annonçait des ennuis.

« Voici le vrai testament », gronda-t-il. « Papa l’a signé deux semaines avant de mourir. Tu étais trop occupée avec tes histoires de grossesse pour remarquer qu’il t’avait déshéritée. »

Drame de grossesse. C’est comme ça qu’il a qualifié la perte de mon premier enfant à 32 ans après 3 ans d’essais.

J’ai essayé de garder mon calme, je lui ai dit que j’avais besoin de temps pour réfléchir, pour consulter un avocat. Will m’a donné 24 heures. Mais quand je suis arrivée à mon rendez-vous de suivi chez le gynécologue, il était là, dans la salle d’attente. Comment il était au courant de mon rendez-vous, je ne le savais pas encore, même si j’apprendrais plus tard que Veronica avait fouillé mon téléphone pendant mon sommeil.

« C’est terminé ! » annonça-t-il assez fort pour que tout le monde l’entende. « Signez maintenant ou quittez les lieux aujourd’hui. »

J’ai dit non.

C’est alors qu’il m’a giflé si fort que je suis tombé au sol, le goût du cuivre dans la bouche tandis que le sang emplissait mes joues. Mes côtes, encore sensibles après l’opération, me faisaient terriblement souffrir.

Il m’a regardé avec un sourire narquois.

« Tu te crois trop bien pour 10 000 ? Très bien. Maintenant, tu n’auras rien. »