Une simple infirmière est montée dans le mauvais avion — jusqu’au moment où le milliardaire lui a dit : « Allons à Paris. »

Júlia Reis pressa les doigts contre ses paupières lourdes, sentant une douleur lancinante derrière les yeux tandis qu’elle traversait à vive allure le Terminal 2 de l’aéroport de Guarulhos. Ses baskets usées grinçaient sur le sol en granit poli, un son aigu qui semblait résonner à l’intérieur de sa tête. Chaque muscle de son corps protestait, douloureux après la garde double qu’elle venait de terminer à l’Hôpital das Clínicas, à São Paulo.

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Seize heures d’affilée en réanimation : surveiller des constantes vitales qui oscillaient dangereusement, administrer des cocktails de médicaments, remplir des dossiers interminables et, plus difficile que tout, serrer la main de Dona Alzira, une vieille dame terrorisée qui avait survécu à la nuit contre toute attente médicale.

Investissement financier

L’horloge de son téléphone, à l’écran fêlé, indiquait 5 h 15 du matin. L’embarquement pour son vol à destination de Salvador allait commencer à la porte 42, et elle se trouvait encore près de la porte 18. Après deux ans de travail ininterrompu à s’occuper de son petit frère Tiago, depuis la mort brutale de leurs parents dans un accident sur l’autoroute dos Bandeirantes, ce week-end n’était pas un simple luxe ; c’était une question de survie mentale. Juste trois jours à la plage avec Rafaela, sa meilleure amie de la fac d’infirmière. Loin des bips incessants des moniteurs cardiaques, loin des tableaux de dosage, loin du poids écrasant de la responsabilité qu’elle portait sur ses épaules comme une croix.

Júlia prit le virage, son vieux sac à dos heurtant régulièrement ses omoplates. Sa vision se brouillait, la fatigue transformant les lumières de l’aéroport en traînées de néon. Porte 40. Porte 41. Elle plissa les yeux pour lire le panneau suivant. Porte 47.

Attends. Ça ne collait pas. Son cerveau essaya de remettre la suite logique des numéros en ordre, mais ses pensées semblaient nager dans la mélasse. Elle sortit son téléphone, tentant de se concentrer sur la carte d’embarquement numérique à travers le voile de fatigue. Avant même qu’elle ne parvienne à déverrouiller l’écran, une femme impeccable, en uniforme bleu marine, lui adressa un sourire en se tenant près d’une entrée discrète, un peu à l’écart du flux principal.

— Mademoiselle Paiva ? — demanda la femme, avec un soulagement très professionnel dans la voix. — Nous vous attendions.

— Je ne suis pas… — commença Júlia, la voix rauque de quelqu’un qui n’avait pas bu une gorgée d’eau depuis des heures.

Mais avant qu’elle ne puisse finir, un autre employé, un homme aux gestes mesurés, prit doucement son coude.

— M. Montovani avait peur que vous ratiez le vol à cause des embouteillages sur la Marginal — expliqua-t-il chaleureusement, en la guidant vers le portique. — Nous devons embarquer rapidement. Le créneau de décollage est strict.

Avant que Júlia ne parvienne à formuler une protestation cohérente, elle se retrouva entraînée dans un finger privé, loin de la foule bruyante. C’est pas normal, pensa-t-elle. C’est vraiment pas normal. Mais son cerveau était comme entouré de coton. C’était peut-être un surclassement miraculeux ? Peut-être que Rafaela avait utilisé ce fameux stock de miles dont elle parlait tout le temps pour lui faire une surprise ?

Elle entra dans l’appareil et sa respiration se bloqua dans sa gorge.

Ce n’était ni un Gol ni un Latam. C’était un palais volant. Des fauteuils en cuir crème, chacun plus large que le petit canapé deux places de son salon à la Mooca. Des panneaux de bois verni qui brillaient sous une lumière douce et ambrée. Un bar complet, avec des bouteilles de whisky et de champagne qui coûtaient sûrement plus cher que le loyer de son appartement. L’odeur était celle du cuir neuf et du café fraîchement moulu de haute qualité, pas ce mélange d’air recyclé typique des vols commerciaux.

Assis près du hublot, de dos, se trouvait un homme. Son costume sombre semblait avoir été cousu directement sur lui, sans un seul pli de travers.

Réservations de vol

La porte de l’appareil se referma derrière elle dans un “clac” sourd et hermétique. Ce bruit, lourd et définitif, fut comme une douche glacée qui la tira de sa torpeur. La réalité de l’erreur lui rentra dedans de plein fouet.

L’homme se retourna. Le réflexe médical de Júlia se mit à tourner à plein régime : sexe masculin, début de la trentaine, excellente condition physique, cheveux sombres légèrement décoiffés d’une façon qui avait l’air étrangement coûteuse à entretenir. Ses yeux, d’un gris bleu perçant, se posèrent sur elle et s’écarquillèrent d’une surprise sincère.

— Vous n’êtes pas Vanessa — dit-il. Sa voix était grave, calme, mais chargée de confusion.

— Non. — répondit Júlia en serrant son téléphone contre sa poitrine comme un bouclier. — Je suis Júlia Reis. Et je crois que je me suis trompée d’avion.

Le coin de sa bouche tressaillit, presque imperceptiblement.

— Ça en a tout l’air.