Je n’ai pas renversé la table. Je n’ai pas crié. Je n’ai pas lancé de chaise à travers la paroi vitrée de la salle des serveurs. À 2 h 14 du matin, alors que le tableau de bord principal était rouge vif et que le ventilateur de refroidissement hurlait comme des réacteurs au décollage, je me suis simplement baissé, j’ai débranché mon casque et j’ai posé mon badge d’accès sur le bureau. À un mètre de là, Brad était en hyperventilation, une véritable hyperventilation.
Il se prenait les cheveux à pleines mains, les yeux rivés sur l’écran où les journaux d’erreurs défilaient si vite qu’ils ressemblaient à un flou blanc. On perdait environ 45 000 dollars par minute. Tout le réseau logistique de la côte Est était paralysé. Les camions étaient immobilisés à Gates, dans le New Jersey. Les robots de tri automatisés d’Atlanta s’étaient arrêtés et le système de suivi de 3 millions de colis avait tout simplement disparu. « Nick… »
« Nick, mec, j’y arrive pas. Ça ne prend pas la commande », hurla Brad, la voix brisée. Il me regarda, la sueur ruisselant littéralement de son nez sur son clavier mécanique personnalisé impeccable. « C’est quoi l’erreur 4049 ? Nick, pourquoi la sauvegarde ne démarre pas ? » Je regardai Brad. Puis je jetai un coup d’œil au courriel urgent concernant les allocations de données, imprimé sur le bureau.
Celui qu’Emma, notre directrice des opérations, avait négligemment laissé dans le bac de l’imprimante il y a 5 minutes en allant chercher du café pour la salle de crise. Brad, prime de fidélisation de 55 000 $. Poste : Responsable principal de l’innovation. Nick, prime de reconnaissance de 4 200 $. Poste : Architecte système senior. Brad travaillait ici depuis huit mois.
Il passait le plus clair de son temps à publier sur LinkedIn des articles de fond sur la synergie et les flux de travail pilotés par l’IA. J’étais là depuis douze ans. J’avais conçu le système qui était en train de planter. J’étais le seul dans le bâtiment, peut-être même le seul dans tout l’État, à connaître la séquence de commandes manuelles pour empêcher la base de données de s’autodétruire. Nick.
Les yeux de Brad étaient grands ouverts, des disques blancs terrifiés. « Pourquoi tu fais tes valises ? Fin de service. Brad », dis-je. Ma voix me paraissait étrange. « Calme ? » Un calme dangereux. « Bonne chance pour l’innovation. Tu ne peux pas partir. On est en alerte maximale. Emma va nous tuer. » Je fermai mon sac à dos. Le bruit résonna dans le silence soudain de la pièce.
Rectification : Emma va te tuer. Je ne travaille plus ici. Je suis sortie par les portes doubles, j’ai passé les portiques de sécurité et je me suis retrouvée dans la fraîcheur de la nuit. Mon téléphone s’est mis à vibrer dans ma poche avant même que j’atteigne ma voiture. Je n’ai pas bloqué le numéro. J’ai simplement coupé le son, je l’ai jeté sur le siège passager et je suis rentrée chez moi.
La décision n’avait pas été prise sur un coup de tête. C’était comme la rupture d’un câble qui s’effilochait depuis dix ans. Pendant douze ans, j’étais le fantôme dans la machine chez Velocity Logistics. J’étais celui qu’on appelait à 3 heures du matin le jour de Noël. J’étais celui qui avait corrigé l’intégration de l’API pendant ma lune de miel. J’étais celui qui avait permis à l’entreprise d’économiser 7 millions de dollars l’an dernier en optimisant l’algorithme de routage, un projet dont Emma s’était attribué le mérite lors de la réunion trimestrielle générale, alors que j’étais dans la salle des serveurs à corriger une faille de sécurité.
Mais là, c’était différent. On était en plein pic d’activité, le nom de code interne pour la semaine précédant le Black Friday. Le volume de travail était dingue. Le stress était palpable. La direction était terrifiée par le roulement du personnel. Du coup, ils ont annoncé une stratégie de fidélisation. « On prend soin de nos éléments clés », nous avait dit Emma lors du briefing du lundi, avec son sourire carnassier habituel.
« Nous savons que le marché est en pleine effervescence et nous tenons à vous remercier pour votre fidélité. » La fidélité. « J’ai compris ce que valait la fidélité en passant devant l’imprimante. Brad avait 28 ans. Il était le colocataire du neveu d’Emma à la fac, ou quelque chose comme ça. Personne n’en était sûr, mais il est arrivé avec un MBA tout neuf et aucune compétence technique. Il organisait des réunions pour discuter des flux de travail, mais il était incapable d’écrire une seule ligne de code CQL, même si sa vie en dépendait. »
Et il leur rapportait 55 000 $. J’avais 41 ans. J’étais l’infrastructure et je valais 42 000 $, moins qu’une Honda Civic d’occasion. En rentrant, je me suis versé un bourbon et je me suis installé sur ma terrasse. Il était 3 h du matin. Mon téléphone s’est allumé sur la table. Emma : 14 appels manqués. Brad : 22 appels manqués. Système d’alerte : panne critique, nœud.
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