Du trentième étage, la ville ressemblait à un échiquier : les voitures comme des pièces, les gens comme des points, des vies qui n’étaient pas les siennes. Son bureau embaumait le cuir, le bois ciré et une climatisation un peu trop forte. À cinquante-deux ans, Eduardo vivait selon des règles simples : ponctualité, efficacité et tolérance zéro pour les excuses.
Sur son bureau reposait le rapport des ressources humaines, ouvert comme un verdict.
Un nom était marqué d’un cercle rouge.
María Santos. Personnel de nettoyage. Troisième absence consécutive. Aucune explication.
« Inacceptable », murmura-t-il.
Ce n’était pas de la haine qu’il ressentait… juste de l’orgueil blessé. Pour Eduardo, ne pas maîtriser les fondamentaux signifiait qu’on ne méritait pas sa place. La décision était déjà prise. Il la licencierait. Rapidement. Nettement. Sans émotion. Comme une opération chirurgicale.
Elle composa le numéro figurant dans son dossier d’employée, répétant déjà mentalement son discours : responsabilité… conséquences… cette entreprise n’est pas une œuvre de charité.
Le téléphone a sonné une fois. Deux fois.
Au troisième essai, quelqu’un a répondu.
« Papa… ? Allô ? C’est toi… ? » murmura une petite voix tremblante.
Eduardo fronça les sourcils.
Ce n’était pas une femme adulte.
C’était une fille.
Un instant, il crut avoir composé le mauvais numéro, mais c’était le bon.
« Je dois parler à Maria Santos », a-t-il déclaré, reprenant à nouveau son ton de PDG.
« Monsieur… » la voix se brisa. « Ma mère ne se réveille pas. »
Ces mots lui transpercèrent la poitrine comme une aiguille.
Eduardo se redressa sur sa chaise.
« Comment ça, il ne se réveille pas ? » demanda-t-elle en se levant déjà. « Où es-tu ? »
« À la maison. Elle était sur le canapé… et maintenant elle est toute immobile. Sa respiration est bizarre. Elle fait un bruit horrible… » La petite fille se mit à pleurer doucement. « Je ne sais pas quoi faire. Mon papa est parti il y a longtemps. »
Le rapport rouge posé sur son bureau n’avait soudain plus aucune signification.
Dans son esprit, il n’y avait plus de chiffres ni d’absences… juste une petite fille de six ans qui tentait de sauver sa mère par un appel désespéré.
—Écoutez-moi attentivement— dit Eduardo en essayant de maîtriser le tremblement de sa voix. —Quel est votre nom ?
—Sofia. J’en ai six.
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