Dans un quartier calme et délabré, à la périphérie d’une ville en perpétuel tumulte, vivait Nia, une petite fille noire de dix ans au regard brillant et à l’esprit étonnamment mûr pour son âge.
Malgré sa jeunesse, elle nourrissait une passion pour les voitures que bien des adultes n’auraient jamais comprise.
Son père, aujourd’hui disparu, était mécanicien. Avant de s’éteindre, il lui avait transmis tout ce qu’il savait : le langage secret des moteurs, la patience des mains, le respect des outils. Pour Nia, chaque boulon racontait une histoire, chaque panne était un défi à relever.
Après l’école, elle passait des heures dans le vieux garage derrière leur petite maison, réparant des pièces abandonnées, rêvant qu’un jour, cet endroit devienne son propre atelier.
La vie n’était pas tendre avec elle. Sa mère travaillait deux emplois pour survivre. L’argent manquait souvent. Mais jamais, jamais, cela n’avait réussi à éteindre la curiosité ni l’enthousiasme de Nia.
Ce jour-là, en plein après-midi d’été, un rugissement puissant fendit l’air brûlant.
Une Ford Mustang GT de 1967, rouge éclatante, surgit dans la rue avant de s’arrêter net devant la maison de Nia. Le moteur toussa, puis se tut. Une fumée grise s’éleva sous le capot.
Le conducteur descendit, visiblement exaspéré.
Richard Harrington.
Un homme de la haute société. Cinquante-huit ans. Millionnaire autodidacte. Fondateur d’une entreprise technologique florissante.
Un homme habitué au contrôle, au succès, aux routes sans obstacles.
Mais ici, dans ce quartier qu’il ne connaissait pas, sans réseau téléphonique, sans aide à l’horizon, il était complètement démuni.
Il ouvrit le capot et fixa le moteur, impuissant.
C’est alors que Nia, rentrant de l’école, s’approcha timidement.
— Excusez-moi, monsieur, dit-elle avec politesse. On dirait un problème d’alternateur… ou peut-être une courroie défectueuse. Je peux regarder si vous voulez.
Richard baissa les yeux vers elle, à la fois surpris et amusé.
— C’est gentil, mais cette voiture est une pièce de collection. Je préfère attendre un professionnel.
Nia sourit, sûre d’elle.
— Mon papa m’a appris à réparer les Mustangs avant d’aller au ciel. Je répare souvent les voitures du quartier. Je ne veux rien en échange.
Il hésita. Puis soupira.
— D’accord. Montre-moi ce que tu sais faire.
Nia retroussa ses manches et se mit au travail.
Avec une aisance déconcertante, elle identifia le problème : une connexion de batterie desserrée et un relais de pompe à carburant défaillant. Elle courut chercher la vieille boîte à outils de son père et se remit à l’ouvrage.
Trente minutes plus tard, le moteur ronronnait parfaitement.
Richard resta figé, stupéfait.
— Comment tu t’appelles ? demanda-t-il enfin.
— Nia. Nia Thompson.
Il sortit son portefeuille.
— Tiens. Cinq cents dollars. Tu l’as largement mérité.
Elle secoua la tête.
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