Le millionnaire Ricardo Mendosa n’en croyait pas ses yeux : ses triplées, aveugles de naissance, se sont soudain jetées dans les bras d’une femme inconnue en criant : « Mamie ! »
Tout semblait impossible — jusqu’à ce que la vieille femme prononce le nom de sa défunte épouse.
Sofía Guadalupe, Valentina Isabel et Camila Fernanda, âgées de quatre ans, marchaient avec leur nourrice dans le centre de Mexico. L’instant d’après, elles se dirigèrent avec assurance vers une femme assise calmement sur le trottoir, évitant les passants et les obstacles. Leurs robes rouges flottaient au vent, et leurs mains se tendaient vers l’inconnue.
— Les filles, revenez ! — cria Marisol, leur nourrice, la voix tremblante.
Ricardo leva les yeux et resta figé : ses filles, qui n’avaient jamais marché seules, avançaient avec une précision stupéfiante.
— Mamie ! Mamie ! — crièrent-elles en même temps.
La femme aux vêtements usés, une couverture sur les épaules, les serra doucement contre elle. Ricardo fit un pas en arrière, mais les fillettes s’accrochèrent à elle avec obstination.
— Papa, pourquoi ne nous as-tu jamais parlé de mamie Carmen ? — demanda Sofía en prononçant ce nom avec une clarté étonnante.
Ricardo ne comprenait pas : il n’avait jamais mentionné ce prénom et ne connaissait aucune Carmen.
— Elle a les mêmes yeux que maman — dit Valentina en touchant le visage de la femme. — Et elle sent le même parfum.
Ricardo se figea : son épouse Carmen était morte trois ans plus tôt, et son parfum était resté tout ce temps dans un tiroir fermé.
— Mon cher fils — dit la femme — vos filles ont hérité des cheveux dorés et des yeux bleus de Carmen.
Camila leva la main vers le ciel :
— Regarde, papa ! Les nuages forment un cœur.
Ricardo leva les yeux — et exactement comme sa fille l’avait dit, les nuages dessinaient un cœur.
Marisol murmurait, incrédule, mais Ricardo resta silencieux.
— Emmenez les filles à la voiture — dit-il, la voix tremblante.
— On ne veut pas partir, papa — répondit Sofía. — Mamie Carmen va tout nous raconter sur maman.


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