« Puisque cet appartement est à toi — tu peux y vivre avec ta mère ! » — dit la belle-fille avant de partir sans se retourner

Ma belle-mère m’attendait sur le seuil, une valise à la main.

Je n’avais même pas eu le temps de reprendre mon souffle après une journée de travail éprouvante, pas encore enlevé mon manteau, que Madeleine Dupont se tenait déjà dans l’entrée — vêtue de son plus beau manteau, les cheveux parfaitement coiffés, avec cette expression que j’avais appris à reconnaître sans la moindre hésitation en sept ans.
L’expression de la victime irréprochable. Silencieuse, blessée, et pourtant intérieurement triomphante.

*
— Puisque je suis de trop ici, je m’en vais, — déclara-t-elle d’une voix pleine de dignité et d’un venin subtilement dissimulé. — Je ne troublerai pas votre bonheur familial.

Mon mari, Julien, se figea derrière moi. Je le sentis sans même me retourner — tout son corps se crispa, comme si quelqu’un venait brusquement de tirer le frein d’urgence.

— Maman, que se passe-t-il ? — sa voix trembla, trahissant son désarroi.

— Demande à ta femme, — lança Madeleine en me jetant un regard qui me glaça de l’intérieur. — Ce matin, elle m’a fait comprendre très clairement que je n’étais pas la bienvenue ici.

J’ouvris la bouche pour protester, mais les mots restèrent coincés dans ma gorge.
Ce matin ? Ce matin, je lui avais simplement demandé de ne pas déplacer mes affaires dans la cuisine. Je l’avais fait poliment, calmement, sans reproches. J’avais expliqué que c’était plus pratique pour moi lorsque les épices se trouvaient au-dessus de la plaque de cuisson, et non dans le placard près de la fenêtre. Ce n’était pas une dispute. C’était une demande ordinaire.

Mais Madeleine savait transformer le moindre détail en tragédie à l’échelle de l’univers.

— Madeleine, je ne comprends pas, — commençai-je en m’efforçant de rester calme. — Nous parlions simplement de l’organisation de la cuisine.

— Parler ? — ricana-t-elle amèrement. — Tu m’as montré la porte dans ma propre maison !

Ma maison.