Mon père m’a enfermé dehors par -10°C la veille de Noël… Puis ma grand-mère milliardaire décédée…

Il faisait -10°C la veille de Noël. Mon père m’a enfermée dehors dans la neige parce que je lui avais tenu tête à table. Je les ai regardés ouvrir leurs cadeaux par la fenêtre. Une heure plus tard, une limousine noire s’est arrêtée. Ma grand-mère milliardaire en est sortie. Elle m’a vue grelotter, a regardé la maison et a lâché un seul mot : « Démolir ». Je n’ai même pas eu le temps de comprendre que les portières de la limousine s’ouvraient brusquement. Deux hommes en combinaisons noires tactiques se sont déplacés avec la précision d’une équipe d’extraction. Ils n’ont pas frappé à la porte d’entrée.

Ils n’ont pas sonné. Ils sont simplement entrés sur la pelouse gelée, m’ont encadré et m’ont sorti de la congère comme si j’étais un trésor de grande valeur récupéré en zone de guerre. Mes membres étaient trop engourdis pour protester. Le froid avait transformé la douleur en un engourdissement profond et dangereux. Ils m’ont porté sur trois pas et déposé à l’arrière de la voiture.

La portière claqua, m’empêchant d’entrer, de respirer et de voir ma demi-sœur ouvrir l’ordinateur portable qui était censé être le mien. Un silence absolu régnait dans la voiture. L’air embaumait le cuir précieux et la chaleur filtrée. En face de moi était assise une femme que je n’avais pas vue depuis sept ans. Grand-mère Joséphine. Elle n’avait pas l’air d’une grand-mère.

Elle avait l’air d’une PDG sur le point de lancer une OPA hostile. Ses cheveux argentés étaient coupés au carré, d’une netteté implacable. Elle portait un manteau du Cachemire qui coûtait probablement plus cher que ma start-up ratée. Elle n’a pas poussé un cri. Elle n’a pas pleuré ni demandé si j’allais bien. Les émotions étaient contre-productives en temps de crise.

Au lieu de cela, elle attrapa un épais trench-coat en laine sur le siège à côté d’elle et me le jeta sur les épaules. Le poids du manteau résonna comme une armure. « Enfile-le », ordonna-t-elle. Sa voix était basse, ferme et dénuée de pitié. « Mourir d’hypothermie est une mort ennuyeuse, Arya. » Je tâtonnai avec les manches, les dents claquant si fort que je crus qu’elles allaient se briser.

Je m’enveloppai dans la laine, la chaleur piquant ma peau glacée tandis que le sang se remettait à circuler. Je regardai par la fenêtre teintée. À travers le verre, j’aperçus la silhouette de mon père, Gregory, debout à la fenêtre du salon, levant un verre de vin. Il ressemblait à un roi contemplant son royaume.

Il n’avait aucune idée que le château était déjà assiégé. J’ai juste… j’ai bafouillé, la voix à peine audible. Je lui ai juste dit que la dinde était sèche. C’est tout ce que j’ai dit. Joséphine ne m’a pas regardée. Elle gardait les yeux rivés sur la maison, observant son fils. Tu crois que tout ça a un rapport avec une dinde ? Tu crois que tu grelottes ici à cause d’une critique de volaille ?

Elle se tourna alors vers moi, le regard sombre et analytique. C’est là qu’elle disséqua la situation, non par compassion, mais avec une précision chirurgicale. « Il ne t’a pas mise à la porte parce que tu as été irrespectueuse, Arya. Il t’a mise à la porte parce qu’il se sentait insignifiant. Regarde-le. » Elle désigna la fenêtre où Gregory riait à présent, feignant le bonheur pour sa nouvelle épouse.

Voilà un homme à l’ego fragile. Un homme faible ne se sent fort que lorsqu’il fait souffrir autrui. Il a besoin d’un thermomètre pour mesurer son pouvoir. Et ce soir, tes frissons sont sa preuve de vie. Ce n’est pas une punition, Arya. C’est du carburant. Ces mots m’ont transpercée plus fort que le froid. J’avais passé des mois à croire que j’étais le problème. Que mon échec professionnel m’avait rendue indigne d’amour.

Si je restais suffisamment silencieuse et obéissante, je pourrais regagner ma place à table. Mais Joséphine était en train de redéfinir les règles. Je n’étais pas une mauvaise fille. J’étais juste une source d’approvisionnement pour un narcissique. « Il croit me donner une leçon », ai-je murmuré, la réalisation me frappant de plein fouet. « C’est le cas », a répondu Joséphine en appuyant sur le bouton de l’interphone.

Mais il allait bientôt découvrir qu’il n’était pas le seul à pouvoir enseigner. Elle appuya sur le bouton. Le chauffeur coupa le courant de la maison principale. Je regardai, abasourdi, les lumières du manoir vaciller puis s’éteindre. Le sapin de Noël s’éteignit. La silhouette de mon père se figea. Dans la limousine, la seule lumière provenait du tableau de bord numérique, projetant une lueur bleutée sur le visage de Joséphine. Elle ne souriait pas.

Ce n’était pas un jeu pour elle. C’était une correction. « Échauffe-toi », dit-elle en se laissant aller dans le siège en cuir. « On ne part pas encore. Je veux qu’il voie la voiture. Je veux qu’il comprenne que le mat est déjà joué avant même qu’il réalise qu’on joue aux échecs. » Assis dans le siège en cuir moelleux, la chaleur de mon manteau de laine perçant enfin le froid glacial, je contemplais la maison plongée dans l’obscurité.

Sans les lumières, l’endroit paraissait différent. Moins un château, plus un tombeau. Vous vous demandez peut-être pourquoi j’y suis retourné. Pourquoi, après l’effondrement de ma start-up qui m’a laissé sans ressources, seulement des dettes et l’ego meurtri, ai-je choisi de retourner dans ce lieu qui m’avait toujours fait me sentir insignifiant ? La réponse n’a rien de poétique. Elle était financière. J’avais tout misé sur un algorithme qui avait six mois d’avance sur le marché, et je n’ai pas pu le suivre.