Ma femme a reçu 33 millions de dollars et m’a mis à la porte — 3 jours plus tard, elle m’a supplié…

Quand mon beau-père, Richard Hayes, est décédé le mois dernier, je m’attendais à un de ces moments familiaux empreints de tristesse où tout le monde se réunit, partage des souvenirs et, peut-être, apprend à apprécier ce qu’il a. Quelle erreur ! Richard était malade depuis des mois.

Un cancer du pancréas, le genre qui ne plaisante pas. J’avais passé d’innombrables soirées à son chevet, à écouter ses récits de la construction de son empire commercial à partir de rien, à regarder de vieux films de guerre avec lui quand Clarissa était trop occupée pour venir. Il avait du cran, je dois le reconnaître. Parti de rien, il avait bâti une fortune à faire pâlir d’envie la plupart des gagnants du loto.

33 millions de dollars, pour être précis. Sans compter cette villa extravagante sur les hauteurs, digne d’un film hollywoodien. Je me disais que peut-être, juste peut-être, voir son père dépérir apprendrait quelque chose à ma femme Clarissa sur le deuil. Voyez-vous, j’avais déjà vécu ça, quand mes deux parents sont morts dans un accident de voiture il y a cinq ans.

Ce chagrin m’a presque anéantie. Une douleur si intense qu’elle vous fait remettre en question tout ce que vous pensiez savoir sur la vie. Clarissa avait été… disons que « soutien » n’est pas le mot juste. Disons plutôt qu’elle était légèrement gênée par ma crise de nerfs. Mais la mort de Richard, ça, c’était censé être différent.

C’était censé être un électrochoc, une prise de conscience sur la mortalité, la famille et toutes ces choses importantes qui poussent les gens à revoir leurs priorités. Au lieu de ça, c’était comme le matin de Noël pour une enfant gâtée qui découvre que le Père Noël a laissé tout le magasin de jouets sous le sapin. La lecture du testament était une farce. Clarissa était assise là, dans sa robe noire de créateur, qui coûtait probablement plus cher que le loyer mensuel de la plupart des gens, avec un petit sourire suffisant aux lèvres.

Quand l’avocate a annoncé qu’elle avait tout hérité – le manoir, l’argent, tout l’empire –, elle n’a même pas cherché à dissimuler sa satisfaction. Elle a simplement hoché la tête, comme si elle s’y attendait depuis le début, ce qui, connaissant Clarissa, était probablement le cas. C’est là que les choses ont vraiment mal tourné. En une semaine, ma douce et aimante épouse s’est transformée en une personne que je reconnaissais à peine. La femme que j’avais épousée sept ans auparavant avait disparu.

Celle qui riait de mes blagues idiotes et me piquait des frites dans mon assiette. À sa place, une étrangère froide et calculatrice qui me regardait comme si j’étais une nuisance. Elle avait pris ses aises. Le manoir était devenu son royaume, et j’étais soudain devenu le bouffon de la cour, devenu obsolète.

Elle a commencé à me donner des conseils sur la façon dont je devrais tracer mon propre chemin maintenant qu’elle était financièrement indépendante, car apparemment, hériter de millions donne le droit de traiter son conjoint comme un moins que rien. Puis il y a eu ce soir, il y a trois semaines. Je ne l’oublierai jamais. J’étais dans ce qui était autrefois notre chambre, en train de plier du linge comme une domestique, quand Clarissa est entrée avec un regard glacial qui aurait pu glacer l’enfer.

« Il faut qu’on parle », dit-elle. Et mon frère. Ces quatre mots n’ont jamais rien annoncé de bon dans l’histoire du mariage. Je levai les yeux de la pile de chemises, essayant de déchiffrer son visage. « À quoi tu penses, chérie ? » C’est à ce moment-là qu’elle lâcha la bombe atomique qui anéantit ce qui restait de notre mariage. « Va vivre ailleurs ou meurs. Je m’en fiche. Tu ne sers plus à rien. »