J’en ai eu assez quand le fils de ma sœur a bousculé mon enfant en lui lançant : « T’es fauché, alors tu ne comptes pour rien. » Ma sœur est restée assise là à rire. Je lui ai dit : « À partir d’aujourd’hui, débrouille-toi », et je suis sortie.

J’ai fini par craquer après que le fils de ma sœur a bousculé mon enfant en lui crachant : « T’es fauché et bon à rien ! » Ma sœur

J’ai finalement craqué après que le fils de ma sœur a bousculé mon enfant et lui a craché dessus.

« Tu es fauché et bon à rien. »

Ma sœur était assise là, à rire.

J’ai dit,

« À partir d’aujourd’hui, occupez-vous de votre propre vie. »

Et je suis sorti.

Ce soir-là, j’ai annulé tous mes contrats, j’ai repris sa voiture et j’ai réclamé jusqu’au dernier centime qu’elle me devait.

Salut, Reddit.

Mon neveu de 14 ans a humilié ma fille, et ma sœur est restée là à regarder en riant. Mes parents n’ont pas dit un mot, alors j’ai fini par craquer et je leur ai dit leurs quatre vérités.

Prenez vos en-cas et profitez du spectacle.

Je m’appelle Parker. J’ai 38 ans et, depuis sept ans, je suis le sauveur de ma famille — le genre de frère qui reçoit des appels d’urgence à 23 heures et qui doit être présent.

Je suis administrateur système réseau dans un hôpital régional. C’est monotone, mais bien payé. J’y travaille depuis quatorze ans ; j’ai gravi les échelons, du support technique à la gestion d’une équipe de six personnes.

Ce travail consiste à assurer le bon fonctionnement des serveurs, à gérer les protocoles de sécurité et, occasionnellement, à expliquer aux médecins pourquoi ils ne peuvent pas utiliser le mot de passe 123 comme identifiants de connexion.

Ce n’est pas glamour, mais ça nous permet de payer l’hypothèque de notre petite maison de trois chambres en banlieue. La maison pour laquelle ma femme, Eva, et moi avons économisé pendant plus de huit ans en mangeant du riz et des haricots deux fois par semaine.

Eva et moi avons une fille de 10 ans prénommée Trixie.

C’est le genre d’enfant qui préfère lire que regarder la télévision, qui range sa bibliothèque par genre et par auteur, qui pose des questions sur tout et qui écoute vraiment les réponses.

Nous habitons à une quarantaine de minutes de chez mes parents — assez loin pour avoir notre propre vie, mais assez près pour que ma sœur, Ethel, s’attende encore à ce que je sois là dès qu’elle claque des doigts.

Ethel a 34 ans, quatre ans de moins que moi. Pourtant, elle a passé toute sa vie d’adulte persuadée que le monde lui devait quelque chose.

Elle a cette façon de tout ramener à elle, de déformer chaque conversation jusqu’à se faire passer pour la victime ou l’héroïne, selon ce qui lui vaut le plus de sympathie.

Elle s’est mariée jeune, mais le mariage n’a pas duré, et elle a gardé l’enfant.

Son fils, Brian, a maintenant 14 ans, et c’est en gros une version plus petite et plus méchante de sa mère, avec un contrôle de ses impulsions encore plus faible.

Elle conduit une BMW X3 blanche (en leasing, évidemment), mais elle n’en parle jamais. Elle se contente de publier des photos avec des légendes expliquant qu’elle se fait plaisir parce qu’elle le mérite.

Les mensualités du loyer proviennent d’un compte que j’ai ouvert il y a quatre ans, après qu’elle m’ait appelée en pleurs pour me dire que son crédit était ruiné, qu’elle ne pouvait rien obtenir et qu’elle avait juste besoin d’un moyen de transport fiable pour emmener Brian à l’école et au travail.

J’ai cosigné.

J’ai alors commencé à effectuer les paiements lorsqu’elle a manqué les trois premiers d’affilée et que ma cote de crédit a commencé à en pâtir.

Voilà ce qu’il en est d’Ethel.

Elle n’est pas bête. Elle est même plutôt intelligente. Elle sait exactement ce qu’elle fait quand elle demande de l’aide. Elle sait s’y prendre pour que vous ayez l’impression d’être un idiot si vous refusez.

Elle sait faire des promesses qu’elle n’a aucune intention de tenir. Et elle sait comment vous faire passer pour le méchant quand vous finissez par comprendre.

Mes parents l’adorent.

Toujours eu.

Elle était la petite dernière, la fille après trois garçons, celle qui a eu droit à une chambre de princesse, une fête pour ses seize ans et des larmes à son mariage — tandis que moi, j’ai eu droit à une poignée de main à ma remise de diplôme et à une carte avec vingt dollars dedans.

Quand Ethel a annoncé sa grossesse à 19 ans, mes parents lui ont organisé une fête prénatale qui a coûté plus cher que mon mariage tout entier.

L’année dernière, lorsque j’ai été promue administratrice principale, ma mère m’a demandé si cela signifiait que je pouvais aider Ethel avec son assurance auto.

C’est comme ça que ça marche dans ma famille.

Ethel prend.

Je donne.

Tout le monde fait comme si c’était normal.

Il y a sept ans, elle m’a appelée après que son divorce ait été prononcé. Elle était dévastée — ou du moins, c’est ce qu’elle laissait entendre.

Son ex l’avait laissée sans rien. Elle a dit avoir besoin d’aide pour se remettre sur pied, le temps d’y voir plus clair.

Je l’ai crue.

Ce fut ma première erreur.

J’ai commencé par de petites choses. J’ai payé sa facture d’électricité pendant quelques mois, je l’ai aidée pour les courses, j’ai payé les fournitures scolaires de Brian.

Puis les demandes sont devenues plus importantes.

Elle avait besoin d’un meilleur appartement.

Puis-je cosigner ?

Elle voulait reprendre ses études pour obtenir sa licence d’agent immobilier.

Pourrais-je prendre en charge les frais de cours ?

Elle avait besoin d’une voiture.

Puis-je vous aider pour l’acompte ?

Elle savait quand poser la question.

Toujours juste après qu’il me soit arrivé quelque chose de bien.

Elle a eu une augmentation ? Sa voiture est tombée en panne.

Vous aviez réservé un voyage pour votre anniversaire ? Brian a soudainement eu besoin d’un appareil dentaire, comme sur des roulettes.

À chaque fois, elle promettait de me rembourser.

Je ne suis pas complètement idiot.

Alors, après la première année, j’ai commencé à lui faire signer des reconnaissances de dette — de véritables documents juridiques, des contrats de prêt avec des modalités de remboursement et des taux d’intérêt, et des signatures attestées par mon ami Anton, qui est assistant juridique et qui pensait que j’étais malin de ma part de me protéger.

Anton m’a dit une fois que les billets étaient solides, mais que leur recouvrement serait un cauchemar si Ethel décidait de s’y opposer.

Je lui ai dit qu’elle ne le ferait pas.

Elle faisait partie de la famille.

Elle finirait par me rembourser.

J’ai essayé d’aborder la question du remboursement une fois, environ trois ans après le début.

Ethel a éclaté en sanglots, m’a accusée de ne pas lui faire confiance et ne m’a pas adressé la parole pendant deux semaines.

Ma mère a appelé pour dire que je l’avais contrariée.

Je me suis excusé.

J’ai continué à payer.

Je n’en ai plus jamais reparlé.

Pendant sept ans, j’ai accordé à Ethel une aide financière directe de 47 000 $ et des prêts documentés de 31 000 $ assortis d’accords signés.

J’ai versé 23 000 $ en mensualités pour un véhicule immatriculé à son nom.

J’ai payé 18 000 $ pour les frais de scolarité de Brian dans une école privée parce qu’Ethel insistait sur le fait que les écoles publiques de son district étaient dangereuses.

J’ai pris en charge l’assurance, les factures d’électricité, les soins dentaires, un ordinateur portable, des meubles et une bonne douzaine d’urgences qui semblaient toujours survenir juste avant qu’elle ne publie des photos d’elle dans des restaurants chics.

Dommages totaux : environ 119 000 $ sur sept ans.

Un soir, je me suis penché sur ce chiffre et j’ai fait le calcul pour la première fois. J’ai même créé un tableur, comme le geek professionnel que je suis.

J’ai fait le calcul trois fois parce que je n’y croyais pas les deux premières fois.

C’est une somme considérable.

Ce sont les fonds destinés aux études, l’épargne-retraite et les vacances que nous n’avons jamais prises. Ce sont les travaux de rénovation de la cuisine dont Eva rêvait, la nouvelle toiture dont nous avions besoin et l’achat d’une deuxième voiture fiable que nous avons sans cesse repoussé.

C’est le fonds d’urgence qui n’a jamais été entièrement constitué.

C’est le compte étudiant de Trixie, qui aurait dû doubler de volume depuis longtemps.

Pendant ce temps, Ethel publiait des stories Instagram où elle racontait s’offrir un petit plaisir parce qu’elle le méritait.

Je n’ai jamais rien dit. Je ne l’ai jamais confrontée.

J’ai continué à faire les virements en me disant que c’était temporaire.

Et qu’ai-je obtenu en retour ?

Pas un seul dollar de remboursement.

Pas de gratitude sincère.

J’avais droit, lors des dîners du dimanche, à des discussions entre mes parents sur le décollage de la carrière d’Ethel dans l’immobilier, tandis que j’étais assis là, sachant que j’avais financé sa licence, son matériel marketing et ses trois premiers mois de frais de bureau.

Brian regardait ma fille comme si elle était indigne de lui.

Puis vint le dîner du dimanche qui changea tout.

Tous les dimanches, mes parents reçoivent à dîner chez eux. C’est une tradition depuis mon enfance.

Ma mère cuisine.

Mon père trône en bout de table.

Et chacun est censé être présent et jouer son rôle.

Ce dimanche-là, Eva n’a pas pu venir. Sa mère était en ville et avait besoin d’aide pour des rendez-vous médicaux ; Trixie et moi étions donc seules à faire le trajet jusqu’à chez mes parents.

Nous sommes arrivés pile à l’heure.

Ethel et Brian étaient déjà installés sur leurs sièges.

Ethel faisait défiler son téléphone, levant à peine les yeux quand nous sommes entrés.

Brian jouait à un jeu avec le volume à fond, les effets sonores résonnant dans toute la salle à manger.