« Fais que ma fille remarche et je t’adopterai… », avait promis l’homme riche. Mais ce que fit l’orpheline…

La nuit où les sirènes s’estompèrent au loin et où les portes de l’hôpital se refermèrent derrière lui, Michael Turner comprit que sa vie se scindait désormais en deux. Le couloir devant le service de soins intensifs était étroit et faiblement éclairé, imprégné d’une légère odeur d’antiseptique et d’air froid, et chaque son y résonnait plus fort qu’il n’aurait dû, comme si le bâtiment lui-même amplifiait sa peur.

Derrière l’une de ces portes gisait sa fille, Rebecca, âgée de neuf ans seulement. Son petit corps meurtri et fragile était recouvert de draps blancs, ses cheveux noirs étalés sur un oreiller qui lui paraissait bien trop grand. L’accident avait été si soudain que Michael peinait encore à se souvenir clairement des détails. Un instant sur un passage piéton, un éclair de phares, le bruit sinistre du métal et du verre. À présent, les médecins parlaient avec prudence de lésions médullaires, de dommages nerveux et de longs mois de rééducation, et chaque phrase s’achevait sur une note d’incertitude.

Lorsque Michael entra enfin dans la chambre de Rebecca, elle était éveillée, fixant silencieusement le plafond comme si elle comptait des fissures invisibles. Elle ne pleurait pas. Elle ne posait aucune question. Cela l’effrayait plus que n’importe quel diagnostic.

« Papa », murmura-t-elle en le remarquant. « Pourquoi je ne sens plus mes jambes ? »

Michael s’assit près de son lit, s’efforçant de garder une voix calme malgré l’oppression qui lui serrait la poitrine. « Les médecins disent qu’il leur faut du temps pour guérir », répondit-il, choisissant des mots qui sonnaient comme une promesse d’espoir, même s’il n’en était pas certain lui-même. « Nous allons être patients ensemble. »

Le fauteuil roulant était plié contre le mur, partiellement dissimulé derrière un rideau, mais Rebecca l’avait déjà vu. Son regard s’y posait sans cesse, chaque coup d’œil gravant un peu plus profondément le cœur de Michael.

Des heures plus tard, bien après la fin des visites, Michael remarqua qu’il n’était pas seul dans le couloir. Un garçon, assis quelques rangs plus loin, mince et silencieux, était absorbé par une petite pile de papier coloré posée sur ses genoux. Il la pliait lentement, soigneusement, comme si chaque pli comptait. Il y avait quelque chose d’étrangement apaisant à observer ses mains bouger.

Finalement, le garçon se leva et s’approcha de lui.

« Monsieur, » dit doucement le garçon, « la fille de la chambre trois est-elle votre fille ? »

Michael hocha la tête, surpris. « Oui. Pourquoi ? »

« Il m’arrive de lire des histoires aux patients », répondit le garçon. « Ça les aide à oublier où ils sont. » Il hésita, puis ajouta : « Je m’appelle Jonas. »

Il n’y avait aucune gaieté forcée dans sa voix, aucune tentative d’impressionner. Il a simplement énoncé la vérité, et quelque chose dans cette honnêteté a poussé Michael à s’écarter pour le laisser passer.

Jonas entra discrètement dans la chambre de Rebecca et s’assit près de son lit sans rien toucher. Pendant plusieurs minutes, il garda le silence, laissant le calme s’installer naturellement. Puis il prit une des feuilles de papier coloré et commença à la plier.

« Que fais-tu ? » demanda Rebecca d’une voix à peine audible.

« Créer quelque chose », répondit Jonah. « Ma tante me l’a appris quand j’étais petit. Elle disait que le papier obéit si on le manipule avec douceur. »

Rebecca observa avec une curiosité prudente la transformation du papier en un petit oiseau, aux ailes légèrement asymétriques mais à la forme indéniablement vivante. Jonah le déposa sur sa couverture.

« Pour toi », dit-il.