Il n’a pas essayé de le remplacer.
Il comprenait que les choses étranges auxquelles nous nous accrochons sont souvent la seule preuve que nous avons que nos souvenirs n’étaient pas imaginaires.
À l’école, les professeurs me félicitaient d’être « bien élevé ».
William serrait les lèvres en entendant cela.
Sur le chemin du retour, il gardait les yeux sur la route et disait : « Rester silencieux ne signifie pas toujours aller bien. »
Puis il me laissait réfléchir à ça.
Pas de cours.
Aucune demande.
Rien que la vérité.
Un après-midi, en deuxième année de primaire, un garçon m’a tiré sur mon écharpe.
Il trouvait ça drôle.
Il pensait que j’allais le dénoncer.
Le tissu a claqué contre mon cou.
Pendant une seconde, l’aéroport est revenu en force : bancs métalliques, lumières tamisées, tapis roulant interminable.
J’ai figé.
Mon professeur a réprimandé le garçon.
Quelqu’un a présenté des excuses en son nom.
Tout le monde est passé à autre chose.
Mais je suis resté figé dans ce silence qui durait depuis cinq ans.
Quand William est venu me chercher, je ne lui ai rien dit.
Je suis montée dans la voiture et j’ai fixé la boîte à gants en comptant mentalement.
Un.
Deux.
Trois.
À quarante-sept ans, William me jeta un coup d’œil.
Il n’a pas demandé : « Comment s’est passée ta journée ? »
Il a demandé : « Voulez-vous vous arrêter pour un milkshake ? »
J’ai cligné des yeux.
Il esquissa un sourire.
« Je pense à la fraise », a-t-il dit.
Je n’ai pas répondu.
Il n’a pas insisté.
Nous nous sommes garés dans un petit restaurant avec des banquettes rouges.
Une serveuse a apporté deux milkshakes.
William enroula la paille et la fit glisser vers moi comme une offrande de paix.
Je l’ai fixé du regard.
Puis, sans prévenir, mes yeux se sont remplis.
Les larmes n’étaient pas bruyantes.
Ils n’ont pas fait de vagues.
C’étaient des fuites spontanées, lorsque le corps n’avait plus d’endroits où les dissimuler.
William n’a pas paniqué.
Il n’a pas fait d’histoires.
Il a simplement attendu.
Quand j’ai finalement murmuré : « C’est un garçon qui l’a tiré », il a hoché la tête une fois.
« D’accord », dit-il. « Veux-tu en parler à ton professeur, ou préfères-tu que je parle au directeur ? »
Options.
J’avais mal à la poitrine.
J’ai fixé la table du restaurant.
« Moi », ai-je dit.
Le regard de William s’adoucit.
« Moi », répéta-t-il, comme s’il respectait ce choix.
Nous y sommes retournés le lendemain.
J’en ai parlé au directeur.
Ma voix tremblait.
Mes mains tremblaient.
Mais j’ai parlé.
William était assis à côté de moi, silencieux comme une ombre qui me donnait du courage.
C’était la deuxième bonne affaire.
Je serai à vos côtés.
Vous prendrez la parole.
À douze ans, j’avais commencé à poser des questions que j’avais eu peur de poser.
Cela n’a rien à voir avec l’aéroport.
Pas encore.
À propos de William.
Parce que les enfants remarquent les choses.
Ils le remarquent quand un homme qui conduit une vieille Buick reçoit encore des cartes de Noël de gens en Californie, avec des adresses de retour dans des immeubles vitrés.
Ils le remarquent lorsque le téléphone sonne tard et que William sort sur le porche pour parler à voix basse, utilisant des mots comme actions, fondateurs et conseil d’administration.
Ils remarquent qu’il va en ville une fois par mois, vêtu du même costume gris, qu’il repart avec un simple dossier et qu’il rentre chez lui comme si de rien n’était.
Un samedi, je l’ai suivi.
Pas de façon dramatique.
Juste… de la curiosité.
Il ne savait pas que j’étais derrière lui lorsqu’il est entré dans un bâtiment près de la rivière.
Le hall d’entrée avait un sol en marbre et un poste de sécurité.
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