J’avais à peine cinq ans quand mes parents sont morts dans un accident de voiture.
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À cet âge-là, je ne comprenais même pas vraiment ce que signifiait la mort. Je suis restée assise des jours entiers près de la fenêtre, à attendre qu’ils rentrent par la porte d’entrée. Mais ils ne sont jamais revenus.
J’ai passé mon enfance à passer de foyer en foyer, entre centres d’accueil, familles d’accueil et maisons temporaires, sans jamais avoir l’impression d’appartenir à un endroit.
L’école est devenue mon seul refuge.
Déterminée à me construire un avenir différent, j’ai obtenu une bourse pour l’université, puis j’ai travaillé sans relâche en faculté de médecine. Des années d’efforts acharnés m’ont finalement menée à devenir chirurgienne.
Aujourd’hui, à 38 ans, je vis la vie pour laquelle je me suis battue. Mes journées se déroulent au bloc opératoire, à sauver des vies, avec à peine quelques pauses pour reprendre mon souffle. C’est épuisant, mais je ne l’échangerais contre rien au monde.
Et pourtant, il y a un souvenir de mon passé qui ne m’a jamais quittée.
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Fui contratado para cuidar de una tumba anónima durante cinco años. Ningún familiar apareció jamás… hasta el día en que vi la foto en la lápida: era una foto mía de cuando era niño.
En rendant visite à mon fils pour son premier jour de travail dans l’entreprise familiale de sa femme, je suis restée bouche bée en le voyant à genoux en train de nettoyer des toilettes, son beau-père ricanant « c’est tout ce qu’il sait faire », ma belle-fille debout là, les bras croisés, avec un sourire narquois. J’ai ravalé ma colère, je suis sortie discrètement et j’ai passé un coup de fil… et depuis ce jour, chaque fois qu’ils entendent le nom de mon fils, toute la belle-famille pâlit et se tait.