À six heures du matin, les cris de ma belle-mère ont retenti dans l’immeuble. « Vous avez changé les serrures de notre appartement ?! » Mon mari a fait irruption, me pointant du doigt et hurlant : « Donnez-moi les clés. Immédiatement. » Je les ai regardés et j’ai ri. Cet appartement n’avait jamais été le leur ; ils n’avaient pas déboursé un centime. J’ai calmement glissé une enveloppe blanche sur la table. « Lisez ceci d’abord. » Ce qu’ils ont trouvé à l’intérieur a bouleversé leur monde.

Voilà. Le mantra. Le bouclier. L’épée.

Je l’ai regardé, vraiment regardé. J’ai vu l’arrogance dans sa mâchoire. J’ai vu le mépris dans ses yeux. Il y croyait sincèrement. Il croyait que son statut de « chef » primait sur le nom figurant sur l’hypothèque, sur les chèques et sur l’acte de propriété.

J’ai alors compris que discuter était inutile. On ne peut pas raisonner avec un parasite ; on ne peut que l’éliminer.

« Très bien », dis-je doucement.

Ryan cligna des yeux, surpris par ma capitulation. « Tu vois ? C’était si difficile ? Sois une bonne hôtesse, El. Prépare du thé pour maman. »

Je me suis retourné et suis retourné au salon. Je n’ai pas fait de thé.

Je me suis assise sur le canapé en cuir blanc et j’ai pris mon téléphone. Mes mains ne tremblaient pas. Un calme étrange, glacial, s’était installé sur moi. C’était le calme d’un tireur d’élite attendant que le vent se calme.

J’ai fait défiler la liste jusqu’au nom de Ryan. J’ai fait défiler la liste jusqu’au nom de mon thérapeute. Je me suis arrêté sur un contact intitulé « OMEGA SECURITY – 24/7 ».

J’ai envoyé un SMS :
Protocole 7. Recodage complet. Ce soir. Installation biométrique. Forfait Platine. Je paierai le triple pour une intervention immédiate et une discrétion totale.

La réponse est arrivée vingt secondes plus tard :
Le technicien arrive dans dix minutes.

J’ai posé mon téléphone et ouvert mon ordinateur portable. Mais je ne consultais plus les rapports financiers. J’ai ouvert un dossier caché protégé par un mot de passe de 24 caractères.

Le dossier s’appelait « Projet Table rase ».

Suspense :
J’étais en train de relire le document final – une chronologie numérique des « dépenses professionnelles » de Ryan – quand je l’ai entendu rire avec sa mère dans la cuisine. Ils portaient un toast. À leur nouvel atelier de couture, j’imagine.

J’ai regardé l’heure. 20h45. Le serrurier serait là dans cinq minutes. Il me fallait une diversion pour les faire sortir de la maison pendant exactement une heure.

« Ryan ! » ai-je crié, forçant un ton mielleux qui me donnait la nausée. « Puisque vous fêtez ça… pourquoi n’emmènerais-tu pas ta mère manger une glace ? C’est pour moi. Prends la carte Black Card. »

Ryan passa la tête par le coin, les yeux brillants. « Vraiment ? Tu n’es pas fâché ? »

« Non », ai-je menti, le doigt suspendu au-dessus du bouton « Exécuter » sur l’écran de mon ordinateur portable. « Je veux juste la paix. Allez-y. Faites-vous plaisir. »

Il sourit, prit la carte de crédit sur le comptoir et fit signe à Karen de sortir.

Alors que les portes de l’ascenseur se refermaient, dissimulant son visage souriant, j’ai murmuré dans la pièce vide : « Profites-en, Ryan. C’est la dernière chose que tu achèteras avec mon argent. »

L’heure qui suivit fut un flou d’une précision chirurgicale.

Le technicien, un homme nommé Silas, travaillait avec l’efficacité d’un membre des forces spéciales. Il ne posait pas de questions. Il voyait les meubles de luxe, la femme tendue en tailleur, et il comprenait immédiatement la situation.

Les verrous de sécurité de luxe standard ont été retirés. À leur place, Silas a installé le système biométrique Krypton-V. Noir mat, élégant et impénétrable. Il nécessitait une empreinte digitale et un scan rétinien pour s’ouvrir.

« Le système est actif, Mme Vance », dit Silas en rangeant ses outils. « Seules vos données biométriques sont encodées. Si quelqu’un d’autre tente d’utiliser une clé, une carte ou un outil d’ouverture de porte, le système se verrouillera et déclenchera une alarme silencieuse dans le commissariat. »

« Parfait », dis-je en lui tendant un chèque qui aurait pu permettre d’acheter une petite voiture. « Merci, Silas. »

Quand il est parti, je me suis retrouvée seule. Je suis allée vers l’îlot de cuisine, une dalle de marbre Calacatta qui avait coûté plus cher que la première voiture de Ryan.

J’ai préparé la scène.

J’ai posé une grosse enveloppe blanche au centre de l’îlot. À côté, j’ai mis les morceaux de la carte American Express supplémentaire que Ryan venait d’utiliser pour une glace. Je l’avais annulée via l’application trois minutes plus tôt. La transaction chez le glacier aurait été acceptée, mais son achat d’essence sur le chemin du retour ? Refusé.

Je me suis versé un verre de vin, mais je ne l’ai pas bu. J’avais besoin de retrouver les idées claires.

J’ai repensé à ces trois dernières années. À la lente progression de tout cela. Au début, c’étaient des broutilles. Ryan qui « oubliait » son portefeuille lors de nos rendez-vous. Ryan qui suggérait de déménager dans un appartement plus grand parce que le sien était « trop petit pour nous ». Ryan qui quittait son travail pour se consacrer à son « cabinet de conseil » qui, apparemment, n’avait jamais de clients.

J’étais aveugle. Ou peut-être avais-je fait l’autruche. Je voulais ce rêve. Je voulais un partenaire. J’étais prête à payer le prix fort pour l’illusion de la compagnie.

Mais l’incident de « l’atelier de couture » ne se résumait pas à une simple pièce. C’était une marque territoriale. C’était Ryan et Karen qui plantaient leur drapeau sur mon terrain et me mettaient au défi de les contester.

Ils avaient pris mon silence pour de la faiblesse. Ils avaient pris ma générosité pour de l’obligation.

Je suis allée dans la chambre parentale. J’ai préparé un sac. Pas pour moi, pour Ryan. J’y ai mis son pantalon de jogging préféré, trois t-shirts, sa trousse de toilette et la photo encadrée de lui qu’il gardait sur sa table de chevet.

J’ai fermé le sac et je l’ai laissé près de la porte.

Ensuite, j’ai pris une douche. Je me suis débarrassée des impuretés de la journée. J’ai enfilé mon pyjama en soie.

Quand j’ai entendu la poignée de la porte d’entrée bouger à 22h15, mon cœur ne s’est pas emballé. Il battait lentement, d’un rythme sourd et lourd.

« Quoi… ? » J’ai entendu la voix étouffée de Ryan à travers la lourde porte en chêne.

Gigoter. Gigoter. Boum.

« La clé ne tourne pas », marmonna-t-il. « Elle doit être bloquée. »

Puis, la sonnette a retenti.

Je me suis dirigé vers le panneau d’interphone mural. J’ai appuyé sur le bouton « Parler ».

« La serrure n’est pas bloquée, Ryan », dis-je d’une voix claire dans le haut-parleur.

« Elena ? » demanda Ryan, l’air perplexe, pas encore effrayé. « Laisse-nous entrer. La clé ne fonctionne pas. »

« Je sais », ai-je dit. « Je l’ai changé. »

« Quoi ? » Sa voix monta d’un ton. « Pourquoi ? C’est une blague ? Ouvre la porte, maman a besoin d’aller aux toilettes. »

« Allez dans le hall, dis-je. Ou allez à l’hôtel. Mais vous ne venez pas ici ce soir. »

« Elena ! » hurla Karen. « Tu as perdu la tête ? Il fait un froid de canard dans le couloir ! »

« C’est ridicule ! » cria Ryan en frappant à la porte du poing. « Ouvre cette porte immédiatement, Elena ! C’est ma maison ! »

« Va-t’en, Ryan », dis-je. « On en reparlera demain matin. Si tu frappes encore une fois à cette porte, j’appelle la sécurité pour qu’elle te fasse sortir du bâtiment. »

Silence. Puis, une série d’injures de la part de l’homme qui prétendait m’aimer.

J’ai coupé l’interphone. Je suis allé dans la chambre, j’ai mis des bouchons d’oreille et je me suis allongé.

Je savais qu’ils ne partiraient pas. Ils dormiraient dans le hall ou dans la voiture (s’ils parvenaient à y entrer). Ils rumineraient leur colère moralisatrice. Ils prépareraient leur contre-attaque.

Laissez-les faire.

J’ai fermé les yeux. Pour la première fois depuis des années, le lit me paraissait immense. Il me paraissait… à moi.

Suspense :
Je me suis réveillé à 5 h du matin. Le soleil diffusait une lumière grise dans le ciel. J’ai préparé du café. J’ai enfilé mon plus beau costume – un Armani anthracite que je réservais habituellement aux OPA hostiles.

À 6h00 du matin, les cris ont recommencé.

Mais cette fois, ce n’était pas seulement des coups. C’était le bruit d’une perceuse.

Ryan essayait de percer la serrure.

Je n’ai pas couru vers la porte. J’ai marché.

J’ai consulté les images de la caméra de sécurité sur mon téléphone. Ryan était là, rouge de honte, tenant une perceuse électrique qu’il avait dû emprunter au local technique. Karen se tenait derrière lui, filmant la scène avec son téléphone et racontant une histoire de « violence conjugale » à ses douze abonnés Facebook.

J’ai appuyé sur le bouton de l’interphone.

« Ryan », dis-je. « Arrête. »

« Ouvre-le ! » hurla-t-il par-dessus le bruit de la perceuse. « Tu nous as enfermés dehors toute la nuit ! Espèce de folle furieuse ! »

« Vous endommagez le matériel », dis-je calmement. « Et vous êtes en train de commettre un délit. Tentative d’effraction. »

« Ce n’est pas une effraction si j’habite ici ! » rugit Ryan en donnant un coup de pied dans la porte.

J’ai soupiré. Il était temps.

Je me suis dirigé vers la porte. J’ai posé mon pouce sur le lecteur. Le système a émis un joyeux triplet mélodieux. Carillon-carillon-carillon. Les lourds verrous se sont rétractés dans un bruit semblable à celui d’un coffre-fort qui s’ouvre.

J’ai ouvert la porte.

Ryan tituba en avant, la perceuse vrombissant dans sa main. Il avait l’air d’une épave : vêtements froissés, cernes sous les yeux, rage folle sur le visage. Karen était tout aussi débraillée, les cheveux aplatis, le rouge à lèvres baveux.

« Enfin ! » cria Ryan en me bousculant. « Mon Dieu, tu vas le payer cher, Elena ! J’appelle un avocat ! C’est une expulsion illégale ! »

« Je filme ça ! » hurla Karen en me pointant son téléphone au visage. « Dis bonjour au monde entier, espèce de folle ! »

Je n’ai pas bronché. Je me suis dirigée vers l’îlot de cuisine et j’ai pris l’enveloppe blanche.

« Ryan, dis-je. Avant d’appeler un avocat, tu devrais lire ceci. »

« Je ne veux pas de tes excuses ! » cracha-t-il en se dirigeant vers la chambre. « Je vais prendre une douche, et ensuite on aura une discussion sérieuse à propos de tes médicaments ! »

« Ce ne sont pas des excuses », ai-je dit, ma voix fendant l’air comme un fouet. « C’est l’acte. »

Ryan s’est figé. Le mot « acte » a le don de paralyser les gens.

Il se retourna lentement. « Quoi ? »