Après une dispute, mon fils m’a laissée à un arrêt de bus sans rien sur moi. Un homme à côté de moi m’a chuchoté : « Faites comme si vous étiez ma femme. Mon chauffeur arrive. Votre fils regrettera de ne pas avoir agi autrement. »

Mon fils m’a mise à la porte sans un sou et m’a dit : « Je ne peux plus te supporter. » Puis, un homme…
Lorsque Martha Collins, une veuve de 67 ans, est abandonnée à un arrêt de bus par son fils possessif, une rencontre fortuite avec un mystérieux milliardaire aveugle bouleverse sa vie. Ce qui commence comme un simple sauvetage se transforme en une relation inattendue lorsque Martha découvre le secret bouleversant de Robert Wilson. Après une dispute, mon fils m’a laissée à un arrêt de bus sans un sou.

Un homme aveugle murmura : « Faites comme si vous étiez ma femme. Mon chauffeur arrive. Votre fils regrettera de vous avoir quittée. »

Le soleil de l’après-midi tapait sans pitié tandis que je regardais la voiture de Daniel disparaître au coin de la rue.

Le crissement des pneus sur l’asphalte – le coup de grâce à notre dispute. À 67 ans, je n’aurais jamais imaginé me retrouver seule à un arrêt de bus, mon propre fils s’éloignant furieux en voiture. « Je ne suis plus une enfant, Daniel », lui avais-je dit, la voix tremblante malgré mes efforts pour garder mon calme.

« Je n’ai pas besoin que tu organises ma vie comme si j’étais incompétent. »

Sa réponse avait été, comme prévu, dédaigneuse. « Maman, tu es déraisonnable. Cette résidence pour personnes âgées est parfaite. »

Ils proposent des activités, du personnel médical, tout ce dont vous avez besoin.

« Tout sauf mon indépendance », avais-je rétorqué. C’est alors qu’il s’était garé brusquement. « Très bien. »

Si tu es si indépendant, trouve ton propre chemin pour rentrer chez toi. Peut-être que cela te fera réaliser que tu as besoin d’aide.

Ce n’est qu’après la disparition de sa voiture que j’ai réalisé ma situation. Mon sac à main, contenant mon portefeuille et ma carte de bus, était resté sur le plan de travail de ma cuisine, là où je l’avais oublié dans notre précipitation à partir.

Mon téléphone portable, que j’avais attrapé à la dernière minute, n’affichait plus que 3 % de batterie. La honte m’a envahie alors que j’attendais à l’arrêt de bus. Une femme de mon âge, sans moyen de rentrer chez elle.

Cinq ans de veuvage, trente ans d’enseignement de la littérature, et me voilà réduite à cela : abandonnée par mon unique enfant, incapable de comprendre que vivre dans cette prison aseptisée qu’est une résidence pour retraités me tuerait plus vite que n’importe quel mal physique. Le banc de l’arrêt de bus n’offrait qu’un maigre réconfort à ma hanche arthritique tandis que je réfléchissais à mes options. Je pouvais marcher, mais mon appartement était à au moins six kilomètres.

Je pourrais demander à un inconnu de me prêter son téléphone, mais il me faudrait ravaler ma fierté. Et qui appellerais-je ? Les quelques amis de mon âge qui conduisaient encore ne verraient pas un message avant des heures, et appeler Daniel était hors de question.