« C’est moi. » Un chien policier blessé a refusé d’être soigné, jusqu’à ce qu’un jeune SEAL prononce le code secret de l’unité. La clinique d’urgence de la base s’est mise en branle lorsque l’unité canine a été dépêchée à l’intérieur, l’air saturé d’ordres et de cliquetis de plateaux…

« C’est moi » — Un chien policier blessé a refusé d’être soigné jusqu’à ce qu’un jeune SEAL prononce le code secret de son unité.

Les portes de la clinique vétérinaire d’urgence de la base navale de Coronado se sont ouvertes à 21h30.

Deux gendarmes militaires ont reculé les premiers, leurs bottes crissant sur le carrelage, leurs uniformes maculés de poussière et de sang séché. Entre eux, attaché à une civière brancardée, se trouvait un Malinois belge. Il n’aboyait pas. Il ne grognait pas. Il se contentait d’observer – chaque ombre, chaque mouvement, chaque main qui s’approchait de lui – comme une bombe à retardement attendant qu’on déclenche le déclencheur.

Les muscles du chien se contractaient sous son pelage fauve et noir, emmêlé de saleté. Son regard scrutait la pièce avec une précision mécanique, analysant les visages, évaluant les distances, mesurant les menaces. Une muselière de cuir à moitié déchirée pendait autour de son museau. Du sang coulait lentement de son flanc gauche, traçant des traînées sombres sur la toile blanche sous lui.

« Indicatif Titan », dit l’un des policiers militaires, la poitrine haletante. « Blessure par éclat d’obus à la jambe arrière. On l’a trouvé à trois kilomètres de l’extraction, se traînant dans le sable. Il refuse toute approche. »

Titan grogna soudain. Un grognement maîtrisé. Délibéré. ​​Le son traversa la pièce comme une lame.

Le museau se détacha d’un coup sec et brutal. De la mousse perlait sur ses mâchoires. Ses lèvres se retroussèrent, révélant des dents dressées pour broyer les os.

Une infirmière près de l’armoire à fournitures a poussé un cri et a reculé en trébuchant.

« Jésus-Christ », murmura le Dr Patricia Morland, une femme d’une quarantaine d’années aux cheveux auburn parsemés de mèches argentées. Elle enfila des gants chirurgicaux avec une efficacité quasi professionnelle. « Quelle race de chien est-ce ? »

« Un atout de premier ordre », répondit le second policier militaire. « Un chien des forces spéciales de la Marine. Son maître a été tué au combat il y a six jours à la frontière syrienne. Il est dans cet état depuis son extraction. »

Un jeune technicien s’avança, tenant un harnais de sécurité, la voix douce et aiguë. « Ne t’inquiète pas, mon pote. On veut juste t’aider. »
Titan a bondi.

Chaque muscle se contracta avec une précision chirurgicale, propulsant son corps vers l’avant avec une telle force que le brancard glissa sur le carrelage. Sa mâchoire se referma brusquement dans le vide, exactement à l’endroit où la main du technicien s’était posée un battement de cœur plus tôt.

Elle a hurlé. Le harnais est tombé lourdement sur le sol.

« Reculez ! Tout le monde recule ! »

La pièce sombra dans un chaos maîtrisé. Le personnel se dispersa. Le matériel s’entrechoqua. Les instruments métalliques s’écrasèrent sur le sol en un écho retentissant.

Le maître principal Garrett Hutchkins, un homme à la carrure imposante d’une quarantaine d’années, se tenait près de la porte et observait la scène avec un calme bien mérité.

« Il va perdre sa jambe », a-t-il dit. « On ne peut pas l’approcher. Il y a peut-être quarante minutes avant que l’hémorragie ne devienne critique. »

Le docteur Morland se dirigea vers l’armoire à pharmacie. « Dose maximale de sédatifs. Trois millilitres par voie intramusculaire. Je ne vais pas le laisser se vider de son sang sur ma table d’opération. »

Mais Titan entendit le mot – ou perçut le changement d’atmosphère dans la pièce. La confiance de ceux qui avaient cessé de le considérer comme un soldat et qui avaient commencé à le traiter comme un problème à neutraliser.

Il hurla.

Le son était long, obsédant et étrange. Pas de la rage. Pas de l’agression. Quelque chose de plus ancien et de plus profond.

Tout le monde s’est figé.

Le hurlement résonna contre les murs, et lorsqu’il s’estompa dans le silence, personne ne bougea.

Titan se cabra alors et déchira les derniers lambeaux de la gueule. Le sang continuait de couler sans discontinuer, mais il ne prit pas la fuite. Au lieu de cela, il se réfugia dans un coin, aussi loin des humains alentour que l’espace le lui permettait.

Queue basse. Poitrine haletante. Oreilles aplaties. Regard rivé sur le cercle de personnes qui tentent de le réparer sans lui demander s’il le souhaite.

« Il est ingérable », murmura quelqu’un.

« C’est allé trop loin », a ajouté une autre voix.

« C’est comme s’il n’était pas seulement blessé. Il est terrifié. »

Mais personne n’a empêché le docteur Morland de préparer la seringue de sédatif. L’aiguille luisait sous les néons : trois millilitres, de quoi tuer un chien de cette taille en moins de deux minutes. De quoi provoquer un arrêt cardiaque si le dosage était incorrect, vu la perte de sang.

C’est alors qu’une nouvelle silhouette apparut dans l’embrasure de la porte.

Calme. Stable. Bras légèrement croisés.

Une femme en treillis SEAL poussiéreux. Cheveux tirés en arrière en un chignon réglementaire qui commence à se défaire. Bottes usées par l’usage. Pas de bloc-notes. Aucun grade visible. Juste le calme au milieu du chaos.

Personne ne l’a remarquée au début.

Personne sauf Titan.