Des recrues, criant « Crève, salope ! », l’ont poussée du toit | Puis l’amiral des SEAL l’a saluée

Ror bloquait l’entrée, ses épaules occupant tout l’encadrement. Derrière lui, Stevens, Miller et Pike se déployèrent en un demi-cercle lâche, coupant tout passage vers la sortie.

Il y avait dans leurs yeux quelque chose qui n’était pas là à la cantine.

Pas seulement de l’irritation.

Bord.

« Tout cela se termine ce soir », a déclaré Ror.

Son pouls restait régulier, mais elle changea légèrement de position, son poids se recentrant, ses bottes s’enfonçant dans le béton lisse. Pour les autres, elle paraissait toujours détendue. Mais pour quiconque s’était déjà battu, il y avait des signes avant-coureurs.

Stevens se décala sur la gauche, les mains crispées. Miller se plaça derrière elle, trop près. Pike planait à sa droite, une lueur d’incertitude dans le regard.

« Tu as choisi le mauvais endroit pour ça », dit Ria d’une voix douce.

« Pas de moniteurs. Pas de caméras », a déclaré Ror. « Personne pour vous secourir en cas de chute. »

Le brouillard léchait les toits, étouffant les sons. En contrebas, un bourdonnement sourd résonnait : des cris lointains, le claquement de bottes sur le trottoir, le faible vrombissement des générateurs.

Là-haut, ils vivaient dans leur propre monde.

Le regard de Ria se porta une fois vers le bord.

Elle a mesuré la distance, l’angle, la chute.

Quarante pieds ? Peut-être plus. Le sol en dessous était dur.

Elle pourrait les neutraliser tous les quatre en moins de trente secondes.

Désarmez-les, neutralisez-les, jetez-les sur le toit.

Son corps savait comment faire.

Ses ordres, eux, ne l’étaient pas.

Se fondre dans la masse.

Observer.

Restez à couvert.

Commencer sa mission avec quatre recrues hospitalisées et une cour martiale, ce n’était pas vraiment subtil.

« Que voulez-vous ? » demanda-t-elle.

Ror esquissa un sourire. « Respect. »

Il s’approcha, les autres resserrant le cercle.

« Tu te balades comme si cet endroit t’appartenait », a-t-il dit. « Comme si on était indignes de toi. Tu crois que parce que tu as un laissez-passer en papier et que quelqu’un t’a laissé passer, tu n’as pas à mériter ce pour quoi on se bat. »

« Je ne pense pas du tout à toi », dit-elle.

C’était la vérité.

Cela l’a touché plus fort que n’importe quelle insulte.

Il grogna.

« Voyons voir si vous restez calme quand personne ne vous verra tomber », a-t-il dit.

Il s’est jeté sur lui.

Il ne l’a pas bousculée comme un homme ivre bouscule quelqu’un dans un bar.

Il l’a frappée comme s’il voulait déplacer son centre de gravité hors de la planète.

Ses mains s’abattirent sur son épaule et sa poitrine au même moment où Stevens lui frôla les côtes. Le poids de Miller la heurta à la hanche, l’élan se propageant comme une vague.

Ses bottes ont glissé.

Du gravier de béton sous ses semelles.

Le bord du toit fonça sur elle.

Elle avait environ une demi-seconde pour prendre une décision.

Son corps l’a fait pour elle.

Sa main droite s’est tendue, ses doigts raclant le béton rugueux jusqu’à trouver le rebord.

Son épaule la faisait souffrir le martyre.

Son bras a failli se déboîter.

Son élan la fit basculer par-dessus le bord, ses jambes s’agitant dans tous les sens, ses bottes claquant contre la paroi du bâtiment tandis que le monde devenait vertical.

Pendant un instant terrible, comme en apesanteur, sa prise lui a glissé.

Trois doigts.

Deux.

Elle s’est battue avec tout ce qui lui restait.

Ses doigts se sont pris.

Elle restait suspendue là, au-dessus du vide, le brouillard tourbillonnant sous elle comme une mer grise.

Elle n’a toujours pas crié.

Au-dessus, des silhouettes se dessinaient.

« Sainte… » haleta Pike, le reste du mot emporté par le vent.

Ror était accroupi, les mains sur les genoux, un sourire étiré à l’extrême.

« Regardez ça », dit-il, essoufflé. « Le fantôme peut tenir le coup. »

Miller rit, mais son rire sonna faux. « C’est n’importe quoi, mec. Attrape-la. Relève-la. Fais passer ton message. »

Ror ne détourna pas le regard de son visage.

« Elle va tomber », dit-il. « Sa force de préhension ne la sauvera pas maintenant. »

Il tapota l’arrière de ses jointures meurtries avec le bout de sa botte.

Une douleur fulgurante lui traversa la main. Ses doigts se contractèrent violemment.

Son épaule droite la brûlait comme si elle était remplie de plomb en fusion. Chaque muscle la faisait souffrir atrocement.

Elle força sa respiration à ralentir.

Dans.

Dehors.

Pas l’aspiration paniquée de quelqu’un suspendu au-dessus de la mort.

L’inspiration et l’expiration mesurées d’un pilote subissant neuf G dans un virage soutenu, la vision se rétrécit, les contours s’assombrissent, mais la conscience s’accroche par pure volonté.

Elle s’était accrochée à des aspects pires.

Elle laissa son pied gauche se balancer, cherchant à tâtons le long du mur.

Le caoutchouc de la botte a frotté le béton.

Rien.

Inférieur.

Là.