Elle est partie sans verser de larmes après le divorce — quelques minutes plus tard, elle est apparue dans la limousine d’un milliardaire.

On disait qu’elle était une profiteuse. On disait qu’elle avait de la chance d’être en sa présence. Pendant trois ans, Elena a vécu dans l’ombre de l’empire grandissant de son mari, vêtue simplement et subissant des insultes qui auraient brisé une personne moins résistante. Mais le jour où les papiers du divorce ont été signés, le silence était sa seule arme.

Marcos pensait se débarrasser d’un fardeau. Il était loin de se douter qu’il rendait les clés du pouvoir à leur véritable propriétaire, car lorsqu’Elena a quitté ce cabinet d’avocats, elle n’a pas pris le bus. Elle est montée dans une voiture que Marcos n’aurait jamais pu s’offrir, même dans ses rêves les plus fous. Ce n’est pas qu’une simple histoire de divorce ; c’est une leçon qui nous rappelle qu’il ne faut jamais juger un livre à sa couverture, surtout quand ce livre possède toute la bibliothèque.

La salle de conférence, au 42e étage de l’immeuble Sterling Holloway, aujourd’hui la tour El Cóndor à Buenos Aires, était glaciale. Un froid artificiel qui vous transperçait jusqu’aux os, conçu pour vous mettre mal à l’aise, pour vous donner envie de partir. Elena était assise d’un côté de la table en acajou, les mains jointes sur les genoux. Elle portait un modeste cardigan gris en laine, visiblement usé, et ses cheveux noirs étaient tirés en arrière en un chignon strict et pratique. Elle paraissait minuscule face aux baies vitrées qui offraient une vue imprenable sur la ville.

Devant elle se tenait Marcos. Marcos, dans son costume italien sur mesure, sa Rolex Submariner étincelant sous la lumière tamisée, arborait une expression mêlant pitié et triomphe. À ses côtés se tenait son avocat, Arturo Herrera, un homme qui facturait 600 dollars de l’heure pour avoir détruit des vies.

« Allons-y, Eli », soupira Marcos en jetant un coup d’œil à sa montre. « J’ai une réservation à El Retiro à sept heures. Sofia est de mauvaise humeur si je suis en retard. »

Il ne prenait même plus la peine de le cacher. Sofia, la stagiaire en marketing de 23 ans qu’il avait embauchée six mois auparavant. La raison pour laquelle Elena examinait un document intitulé « Dissolution du mariage ». Arturo Herrera effleura les papiers de la pointe de son stylo, comme si le simple fait de les toucher du bout des doigts risquait de les contaminer.

—Comme convenu, Mme Vidal— dit Herrera d’une voix mielleuse—, vous recevez la Renault Clio 2018, le contenu de votre compte d’épargne personnel qui s’élève actuellement à 412 $, et un règlement unique de 50 000 $ pour faciliter votre transition.

Marcos se pencha en avant, affichant ce sourire charmant qui avait jadis fait battre le cœur d’Elena.

« Je suis généreux, Eli. Le contrat prénuptial était inviolable. Tu n’as droit à rien, mais je te donne 50 000. C’est suffisant pour un dépôt de garantie pour un studio en banlieue. Peut-être que tu pourras retrouver ton ancien boulot au café. »

Elena ne dit rien. Elle n’avait pas prononcé un seul mot depuis son entrée dans la pièce.

—Le silence vaut consentement— murmura Herrera en débouchant un lourd stylo-plume.

Debout sur les lignes tracées, Elena tendit la main. Sa main ne tremblait pas. Aucune larme ne perlait à ses yeux verts. Elle prit le stylo bon marché qu’on lui avait donné, ignorant le stylo-plume de prix d’Herrera.

*Grattement, grattement*. Le bruit était assourdissant dans la pièce silencieuse. Elle signa : *Elena Vidal*. Puis elle marqua une pause. Elle regarda Marcos une dernière fois.

« Quoi ? » lança Marcos, déstabilisé par son regard. Ce n’était pas le regard d’une femme brisée, mais celui de quelqu’un qui observe un enfant jouer avec des allumettes près d’une bonbonne d’essence. « Ne me regarde pas comme ça. Tu l’as bien cherché. Tu étais juste ennuyeux, Eli. Tu as baissé les bras. Regarde-toi. » Il désigna vaguement son cardigan gris. « Tu n’as plus ta place dans mon monde. Ma société est sur le point d’entrer en bourse. J’ai besoin d’une femme qui puisse suivre le rythme, pas d’une mauviette. »

Elena posa lentement son stylo. Elle sortit de sa poche son alliance, une simple et fine bague en or ornée d’un minuscule diamant. Elle la déposa sur la table en acajou. Elle émit un léger cliquetis.

« Garde les 50 000 », a ri Marcos, prenant son geste pour un aveu de défaite. « Achète-toi de nouveaux vêtements. Sérieusement. »

Elena se leva, prit son sac en cuir usé et se dirigea vers la porte.

« Même pas un au revoir ? » cria Marcos d’un ton moqueur. « Allez, Eli, dis quelque chose. Supplie, crie, pleure. »

Elle marqua une pause, la main sur la poignée. Elle tourna légèrement la tête, son profil fin et élégant se détachant sur la lumière grise de la fenêtre. Elle sourit. Ce n’était pas un sourire triste ; c’était le genre de sourire qu’un prédateur esquisse avant de frapper. Puis elle ouvrit la porte et sortit, laissant le silence l’engloutir.