« Elle rendait simplement visite à sa sœur jumelle — jusqu’à ce que la base soit prise en embuscade et que ses tirs de sniper fassent basculer le cours de la situation… »

La ville en ruines était ensevelie sous des semaines de neige immobile. Des squelettes de béton émergeaient du sol blanc, leurs fenêtres vides comme des yeux morts. À l’intérieur d’un camion de transport délabré, Elena Cross fixait le vide en silence, son souffle embuant les vitres tandis que le moteur avançait en gémissant, poussé par l’instinct plus que par la certitude. Le conducteur, à peine âgé de vingt-deux ans, suivait des traces de pneus à moitié enfouies vers une destination dont peu de gens se souvenaient encore : l’avant-poste Delta-Sept .

Elena ne portait qu’un petit sac de sport : des vêtements civils, des gants usés et quelques livres. Rien ne laissait deviner qu’elle était une ancienne tireuse d’élite dont le palmarès, autrefois confirmé, avait discrètement circulé dans les échelons supérieurs. Trente-deux mois auparavant, elle avait quitté le combat et accepté un poste d’instructrice, enseignant le tir aux recrues derrière des bureaux et des blocs-notes. Un travail sûr. Prévisible. Sans intérêt.

Sous la neige, Delta-Seven se dressait comme une relique : d’épais murs de béton, des miradors délabrés, des barbelés rouillés obstinément intacts. Officiellement inactive, elle symbolisait davantage qu’une base : nous sommes toujours là .

À la porte, une sentinelle leva son fusil, surprise par son arrivée. Elena lui donna un nom.

“Ma sœur.”

Quelques instants plus tard, Mara Cross apparut.

Mara portait un uniforme délavé, les cheveux tirés en deux, le regard perçant d’une vigilance constante, comme si elle ne dormait jamais vraiment. Les jumeaux avaient grandi en parallèle : élevés au tir sur des terres agricoles gelées, entraînés par les mêmes instructeurs, séparés seulement par leurs affectations et le destin. Tous deux étaient devenus tireurs d’élite. Tous deux avaient survécu à ce que beaucoup n’avaient pas survécu. L’un était resté. L’autre était parti.

L’effectif de Delta-Seven avait chuté à trente-sept soldats. Aucun renfort n’arriva. Officiellement, l’ennemi s’était retiré cinquante kilomètres plus à l’est. Officieusement, Mara se méfiait du silence.

« Les secteurs tranquilles ne restent pas tranquilles », a-t-elle déclaré.

Dans la salle de commandement, des cartes étaient annotées de couleurs superposées : lignes de mire ennemies, positions amies, voies d’évacuation. Une tour de guet s’était effondrée sous le poids de la neige quelques semaines auparavant, privant les lieux d’un point d’observation crucial. Elena suivit instinctivement les indications du doigt, son corps se souvenant de ce que son esprit s’efforçait d’oublier.

Ce soir-là, elle a avoué la vérité : elle n’était pas venue seulement en visite. La vie de bureau la rongeait. Les rêves – de vent, de contrôle du souffle, d’échos de craquement de neige – ne cessaient jamais.

Mara lui accorda soixante-douze heures. Pas plus.

Cette première nuit, Elena ne put fermer l’œil. Elle erra jusqu’à l’armurerie, respirant l’odeur familière d’huile et d’acier. Mara la rejoignit plus tard, échangeant silencieusement des fusils, inspectant les modifications apportées sous la pression et par nécessité.

À l’aube, elles s’entraînèrent. Trois cents mètres. Cinq cents. Sept cinquante. Calculs de vent. Dérive thermique. La patience d’Elena revenait, tir après tir, constante et mortelle. Mara était plus rapide. Elena était plus calme. Ensemble, elles étaient redoutables.

Le lendemain matin , à 3 h 47 , les générateurs se sont arrêtés.

La tour radio a explosé en une gerbe d’étincelles et de flammes.

Les tirs ennemis brisèrent le silence.

Elena regarda Mara tandis que les alarmes hurlaient et que les bottes grondaient.

Elle n’était pas censée être là.