« Qui est-ce ? » demanda-t-il au sous-chef plus tard, en feignant la légèreté.
Le sous-chef se tortilla. « C’est Ella, monsieur. Elle travaille à la laverie du coin. Elle passe peut-être deux fois par semaine. Elle ne demande jamais d’argent, juste ce qu’on allait jeter. »
Lucas plissa les yeux. « Elle a l’air… en forme ? »
« Elle a l’air fatiguée, » répondit le sous-chef. « Mais gentille. Je crois qu’elle aide quelqu’un. Un enfant, peut-être. Elle n’a jamais expliqué. »
Cette nuit-là, Lucas ne reprit pas sa voiture.
Il la suivit.
Elle avançait vite, serrant ce sac comme s’il contenait de l’or. Elle traversa l’entrée du métro, deux ruelles fendillées, puis s’engagea dans un quartier où les lampadaires scintillaient et les trottoirs se soulevaient. Elle ne se retourna pas. Elle ne se doutait pas qu’un homme en pardessus la filait.
Puis elle s’arrêta devant une porte rouillée sous un escalier de secours, frappa selon un code, et murmura quelque chose. Un garçon, pas plus de sept ans, jaillit et se jeta à ses pieds en l’embrassant.
Lucas retint son souffle.
Ils disparurent à l’intérieur.
Le lendemain matin, dans son bureau panoramique, Lucas se tenait face à la skyline de Manhattan, hanté par ce qu’il avait vu. Milliardaire de l’hôtellerie, avec plus de 200 restaurants sur cinq continents, il peinait à comprendre comment, dans l’ombre de son établissement le plus prestigieux, une femme nourrissait un enfant avec des restes.
Il ouvrit son ordinateur et, après quelques recherches, trouva son identité :
Ella Rivera.
29 ans.
Employée à mi-temps à “SpinCycle”, la laverie du quartier.
Pas de casier judiciaire. Aucun compte sur les réseaux sociaux. Aucune adresse connue.
Le lendemain, il retourna à Petite Lumière. Elle était là, fidèle au poste : même tenue, même dignité silencieuse, même requête.
« Juste ce qu’il y a de gaspillé, s’il vous plaît. Je n’ai pas besoin de beaucoup. »
Cette fois, Lucas s’avança.
« Vous travaillez à la laverie d’en face ? »
Ella sursauta. « Oui, monsieur. »
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