« Je pense… je pense qu’elle m’a observée », ai-je murmuré. « Elle connaît le bruit que fait mon pilulier quand il se referme. Elle sait à quelle heure sonne mon réveil. Elle sait que je bois mon café noir. Elle me connaît… »
Le visage d’Anna se crispa.
« Et vous la connaissez », dit-elle.
J’ai hoché la tête.
C’était le point de bascule.
Le fait de la connaître était ce qui rendait la chose mortelle.
Le lendemain, mes parents sont venus à l’appartement d’Anna.
Je ne les avais pas invités. Anna non plus.
Mais le portier a appelé et a dit poliment qu’il y avait un certain M. et Mme Sullivan dans le hall qui souhaitaient me voir.
Anna m’a regardé.
« Vous voulez que je les renvoie ? » demanda-t-elle.
J’ai fixé la porte du regard.
Mon corps avait envie de se recroqueviller sur lui-même.
Mon cerveau réclamait des réponses.
« Envoyez-les en haut », ai-je dit, puis je me suis détesté pour l’avoir dit.
Quand ils entrèrent dans le salon d’Anna, ils semblaient avoir pris dix ans en une semaine. Les yeux de ma mère étaient gonflés. La veste de costume de mon père était plus ample, comme s’il avait maigri sans le vouloir.
Ma mère a immédiatement tendu la main vers moi.
« Katie », murmura-t-elle.
J’ai reculé.
Le tressaillement sur son visage fut la première fois que je la voyais réaliser que j’avais des limites.
Mon père s’est raclé la gorge.
« Nous avons parlé à l’avocat de Megan », a-t-il déclaré.
J’ai cligné des yeux.
« Vous avez parlé à son avocat ? » répéta Anna, incrédule.
Ma mère a joint les mains.
« Il dit que ça peut se régler discrètement », a-t-elle déclaré. « Sans… sans faire traîner les choses. Sans passer par les tribunaux. »
Je la fixai du regard.
« Tranquillement ? » ai-je répété.
La voix de ma mère s’est brisée.
« Kate, s’il te plaît, » dit-elle. « Nous comprenons que tu sois en colère. Nous comprenons que tu aies peur. Mais elle… elle reste notre fille. »
Ces mots ont frappé comme une eau froide.
Toujours.
Comme si je ne l’étais pas.
Mon père s’avança, les paumes ouvertes comme s’il calmait un témoin à la barre.
« Le procureur parle d’accusations graves », a-t-il dit. « Ils présentent les choses comme… monstrueuses. Megan ne voulait pas… »
Anna l’interrompit.
« Votre fille a pris quelque chose qui stabilise Kate et l’a interverti », dit-elle d’un ton sec. « Où est le malentendu là-dedans ? »
Ma mère s’est mise à pleurer.
« Elle a dit que c’était une blague », sanglota-t-elle. « Elle a dit qu’elle pensait que ça te donnerait juste mal au ventre. Elle a dit qu’elle ne savait pas que ça… »
J’ai senti ma gorge se serrer.
« Elle a dit qu’elle ne pensait pas que ce serait aussi grave », ai-je murmuré.
Le visage de mon père a tressailli.
« Quoi ? » demanda-t-il.
« Je l’ai entendue », ai-je dit. « Juste avant de descendre. Elle était dans mon appartement. C’est elle qui l’a dit. »
Ma mère secoua violemment la tête.
« Non », a-t-elle insisté. « Megan aurait appelé le 911 si elle… si elle avait pensé… »
Le rire d’Anna était dépourvu d’humour.
« C’est elle qui l’a trouvée », dit Anna. « Elle est devenue l’héroïne. C’est tout l’enjeu. »
Mon père plissa les yeux.
« C’est injuste », a-t-il lancé sèchement, avant de paraître surpris par sa propre colère.
Je le fixai du regard.
« C’est injuste », ai-je répété.
Le silence se fit dans la pièce.
« J’ai failli ne pas m’en remettre », dis-je d’une voix ferme. « Et vous, vous vous souciez de l’équité ? »
Les sanglots de ma mère se sont transformés en hoquets.
Mon père ouvrit la bouche, puis la referma.
Et voilà.
La première fissure.
Pas à Megan.
Dans l’histoire que mes parents se racontaient.
Le détective Roberts m’a appelé cet après-midi-là.
« Ils ont récupéré des images supplémentaires », a-t-il dit. « Votre sœur est retournée dans votre immeuble deux jours après votre hospitalisation. »
Deux jours.
Pendant que j’étais inconscient.
Pendant que mes parents étaient assis à mon chevet et priaient.
« Elle est revenue », ai-je murmuré.
« Elle est revenue », a confirmé Roberts. « Nous sommes en train d’obtenir un mandat pour accéder à ses relevés téléphoniques et aux données GPS de son véhicule. Il nous reste encore des éléments à éclaircir. »
Je me suis assise sur le canapé d’Anna et j’ai fixé mes mains.
« Et quoi d’autre ? » ai-je demandé.
Roberts fit une pause.
« Madame Sullivan, dit-il, je veux que vous vous prépariez. Les personnes qui commettent ce genre d’acte s’arrêtent rarement à une seule tentative. »
Tentative.
Il n’a pas dit blague.
Il n’a pas dit erreur.
Il a dit tentative.
Et c’est à ce moment-là que ma peur a commencé à se transformer en quelque chose de plus aigu.
Résoudre.
Le lendemain matin, mon agenda professionnel m’a rappelé – une petite notification joyeuse – que ma présentation au conseil d’administration avait été reportée.
Dans deux semaines.
Comme si ma vie n’était qu’une réunion à reporter.
Anna m’a regardé fixer le courriel.
« Tu n’es pas obligée de le faire », dit-elle.
J’ai levé les yeux.
« Oui, je le fais », ai-je répondu.
Elle cligna des yeux.
« Pourquoi ? » demanda-t-elle, sans chercher à provoquer, simplement pour comprendre.
« Parce que Megan n’a pas son mot à dire sur ce que je rate », ai-je dit.
La phrase m’a frappé en plein cœur comme un coup de marteau.
J’avais passé tant d’années à m’adapter en silence — à annuler, à reporter, à m’excuser pour mon corps.
Je n’allais pas m’excuser d’avoir été pris pour cible.
Au bureau, la première semaine de retour fut un tourbillon de regards prudents et de conversations chuchotées qui s’interrompaient dès que j’entrais dans une pièce. Quelqu’un avait déposé des fleurs sur mon bureau avec une carte où il était écrit « Bon rétablissement ! », comme si j’avais attrapé la grippe.
Les ressources humaines m’ont convoqué pour « vérifier mon bien-être ».
« Les gens sont inquiets », a déclaré le représentant d’une voix travaillée.
« À propos de quoi ? » ai-je demandé.
Elle hésita.
« Il y a… des rumeurs », a-t-elle admis. « Que vous avez peut-être eu un… » Elle cherchait un mot poli, « …épisode. »
Je la fixai du regard.
« Un épisode », ai-je répété.
Ses joues s’empourprèrent.
« C’est juste que ta sœur… » Elle s’arrêta, réalisant ce qu’elle avait dit.
« Ma sœur, dis-je lentement et clairement, est accusée d’avoir falsifié mes médicaments. »
Le représentant des ressources humaines est resté complètement immobile.
« Je n’étais pas au courant », murmura-t-elle.
« Maintenant, tu l’es », ai-je dit.
Elle hocha rapidement la tête.
« Nous corrigerons toute désinformation », a-t-elle promis.
Je ne faisais pas confiance aux promesses.
Je me suis fié à la documentation.
Dans mon bureau, j’ai ouvert ma présentation et j’ai fixé du regard la diapositive de titre.
Mes mains planaient au-dessus du clavier.
L’idée que Megan avait voulu que je rate ça n’était plus abstraite.
C’était personnel.
C’était flagrant.
Et j’ai refusé de le laisser atterrir.
Anna est passée à l’heure du déjeuner avec un sandwich et un air de cacher quelque chose.
« Quoi ? » ai-je demandé.
Elle fit glisser son téléphone sur la table.
Capture d’écran d’un message interne sur Slack : quelqu’un d’un autre service plaisantait sur la « fragile Kate » et se demandait si j’allais « encore confondre mes médicaments ».
Ma vision s’est rétrécie.
La voix d’Anna était tendue.
« Elle a semé la zizanie depuis des mois, apparemment. Les gens entendent ce récit et… »
« Et y croire », ai-je conclu.
Anna acquiesça.
La trahison ne coulait pas seulement dans mon sang.
C’était palpable dans l’air autour de moi.
Cet après-midi-là, j’ai demandé à rencontrer mon chef de division. Je suis entré dans son bureau vitré et me suis assis sans attendre d’y être invité.
« Je ferai ma présentation au conseil d’administration dans deux semaines », ai-je dit.
Il cligna des yeux.
« Kate, tu n’as pas besoin de te surmener », commença-t-il.
« Je ne me mets pas la pression », ai-je dit. « Je rétablis la vérité. »
Il fronça les sourcils.
« Le disque ? »
« Mes capacités », ai-je dit. « Mes performances. Mes compétences. L’histoire que ma sœur raconte. »
Il m’a dévisagé, puis s’est adossé.
« J’ai entendu des rumeurs », a-t-il admis. « Je n’ai pas… »
« Vous n’avez pas posé la question », ai-je interrompu.
Il tressaillit.
« Non », dit-il doucement. « Je ne l’ai pas fait. »
J’ai soutenu son regard.
« Je vous le demande maintenant », ai-je dit. « Soutenez-moi publiquement. Ou dites-moi que vous ne le ferez pas. »
Silence.
Puis il hocha la tête.
« Tu l’auras », dit-il.
Et c’était la première fois depuis des semaines que j’avais l’impression que le sol sous mes pieds allait enfin tenir.
Deux jours plus tard, le rapport toxicologique final est arrivé.
Le détective Roberts nous a reçus, mes parents et moi, dans une petite salle de conférence du commissariat : des murs neutres, une lumière crue, une table en métal qui rendait le bruit de chaque tasse de café insupportable.
Ma mère était assise à côté de moi, les doigts blanchis par la chaleur d’un mouchoir. Mon père était assis en face de moi, le dos raide comme s’il se préparait à un choc.
Roberts a fait passer le rapport.
Les pages étaient cliniques. Des chiffres. Des unités. Des graphiques.
Le genre de langue dans laquelle j’ai vécu.
C’était la vérité la plus simple, car elle ne se souciait pas des sentiments.
« Ceci confirme la présence d’un puissant anticoagulant », a déclaré Roberts en tapotant une ligne. « À un niveau qui ne correspond pas à une exposition accidentelle. »
Le visage de mon père s’est décomposé.
Le regard de ma mère parcourait le papier comme si elle pouvait le relire et en tirer quelque chose de plus doux.
« Cela ne peut pas… » commença-t-elle.
« Ce n’est pas une erreur », ai-je dit d’une voix neutre.
Roberts a poursuivi.
« Combiné à votre traitement prescrit », expliqua-t-il en me regardant, « cela crée une interaction à haut risque. »
À haut risque.
Une formule polie pour désigner un résultat que personne n’aurait voulu prononcer à voix haute.
Mon père resta bouche bée.
Puis fermé.
Sa mâchoire se crispa.
Ma mère a émis un petit son qui me rappelait celui d’un enfant.
« Je ne comprends pas », murmura-t-elle, et ce n’était plus du déni.
C’était du chagrin.
Roberts tourna la page.
« Et nous avons récupéré des messages », a-t-il déclaré. « Plus que vous n’en avez vu jusqu’à présent. Le ton est… inquiétant. »
Il fit glisser des photocopies sur la table.
Les mots de Megan, imprimés à l’encre noire, paraissaient plus sinistres que sur un écran de téléphone.
Aucun emoji ne pouvait les adoucir.
La main de mon père tremblait pendant sa lecture.
Les lèvres de ma mère bougeaient en silence, comme si elle récitait une prière.
Puis les épaules de mon père se sont affaissées.
Je viens de le déposer.
Comme s’il ne pouvait plus les soutenir.
Il posa le journal et fixa la table.
« Jésus », murmura-t-il.
Ma mère m’a regardé.
Ses yeux étaient rouges.
Sa voix était rauque.
« Je ne t’ai pas protégé », dit-elle.
Je lui ai rendu son regard.
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