Le juge leva la main.
« Votre client va s’asseoir », dit-il.
Le visage de Megan se crispa.
Pour la première fois, le masque a glissé.
Ses yeux se sont tournés vers moi.
Je ne plaide pas.
Aucun regret.
Pure irritation.
Comme si j’étais un obstacle, et non une personne.
Et c’est à ce moment-là que j’ai cessé de me demander si elle comprenait ce qu’elle avait fait.
Elle a compris.
Elle s’en fichait complètement.
Le procès a débuté un lundi.
Le palais de justice sentait le café rassis et le papier. Les gens circulaient dans les couloirs avec l’urgence détachée de la routine : des avocats poussant leurs valises, des greffiers transportant des piles de dossiers, des agents de sécurité observant tout le monde et personne.
J’ai porté un blazer bleu marine qu’Anna avait choisi parce qu’il me donnait une allure plus stable.
«Porte une armure», avait-elle dit.
Dans la salle d’audience, Megan était assise à la table de la défense, les mains jointes, le visage impassible. À première vue, on aurait pu croire que c’était elle qui avait besoin de protection.
Le procureur a commencé par mon récit – sans émotion, sans dramatisation. Juste précis.
Un régime strict.
Un horaire connu.
Une substitution.
Une hospitalisation.
Un rapport toxicologique.
Une fenêtre de sept minutes.
« Sept minutes, c’est tout ce qu’il a fallu », dit-elle, sans hausser la voix. Ce n’était pas nécessaire.
L’avocat de Megan a commencé par autre chose.
« C’est une jeune femme sensible », dit-il en désignant vaguement mon visage sans me regarder. « Elle est malade. Elle est stressée. Elle a une relation conflictuelle avec sa sœur. C’était un acte immature, certes, mais pas le monstre que l’État cherche à créer. »
Immature.
Comme si on parlait d’une mauvaise coupe de cheveux.
Puis arrivèrent des témoins.
M. Gutierrez, le concierge, témoigne au sujet de la clé.
Le voisin témoigne au sujet des ambulanciers.
Anna témoigne au sujet de mon SMS et des rumeurs concernant mon travail.
Le pharmacien témoigne au sujet des stocks manquants.
Un expert, témoignant sur les interactions et les risques.
Chaque personne a ajouté une brique.
Le mur s’est agrandi.
Quand j’ai témoigné, Megan m’a regardé d’un air ennuyé.
Son avocat s’approcha d’une voix douce qui sonnait comme un piège.
« Madame Sullivan, » commença-t-il, « vous avez des problèmes de santé depuis longtemps, n’est-ce pas ? »
« Oui », ai-je répondu.
« Et parfois, ces difficultés affectent vos capacités cognitives ? »
« Non », ai-je répondu.
Il esquissa un léger sourire.
« Le stress peut toucher n’importe qui », a-t-il dit. « Et vous étiez stressé. Présentation importante. Enjeux élevés. N’est-il pas possible que vous ayez fait une erreur avec vos médicaments ? »
Je l’ai regardé.
« Je suis chercheur en pharmacie », ai-je dit. « Je suis ce traitement depuis des années. Je programme des alarmes. J’utilise des organiseurs. Je ne prends pas mes médicaments à l’improviste. »
Il inclina la tête.
« Mais vous avez été retrouvé inconscient », insista-t-il. « N’est-il pas possible que vous… »
Je ne l’ai pas laissé finir.
« Ma sœur a avoué avoir échangé les pilules », ai-je dit. « Il existe des images la montrant entrer dans mon appartement. Des analyses en laboratoire ont confirmé la présence de substances qui ne font pas partie de mon traitement. Il y a des messages sur son téléphone décrivant ce qu’elle avait prévu. »
Le sourire de l’avocat se figea.
« Mais elle dit qu’elle n’avait pas l’intention de… »
« L’intention n’est pas un sentiment », dis-je d’une voix assurée. « L’intention est une action éclairée. Elle avait les connaissances. Elle a agi. »
Le silence se fit dans la salle d’audience.
Le juge regarda l’avocat.
« Circulez », dit-il.
Le regard de Megan s’aiguisa.
Pour la première fois, j’ai ressenti sa haine comme une chaleur intense.
L’accusation a présenté le journal de Megan.
Page après page, des dates et des notes.
La défense a protesté.
Le juge l’a autorisé.
Le jury regardait les pages sur l’écran comme s’il ne pouvait croire que quelqu’un puisse écrire des choses aussi cruelles et dormir tranquille la nuit.
Puis vint le son.
L’enregistrement de la prison.
La voix de Megan, qui rit.
Je ne pleure pas.
Aucun regret.
En riant.
Je ne l’ai pas regardée pendant que ça jouait.
J’ai regardé le jury.
J’ai vu leurs visages se transformer.
Je ne suis pas du genre à me mettre en colère.
En toute clarté.
Lorsque le jury s’est retiré pour délibérer, ma mère s’est mise à trembler.
« Je n’arrive pas à respirer », murmura-t-elle.
Mon père lui a passé un bras autour des épaules, et pendant une seconde, ils ont eu l’air d’étrangers à eux-mêmes.
Anna m’a serré la main.
« Tu l’as fait », murmura-t-elle.
Je n’ai pas ressenti de soulagement.
Je me sentais vide.
Parce que le résultat ne me rendrait pas la famille que j’avais perdue.
Deux heures plus tard, le jury est revenu.
Coupable.
Le mot a résonné comme une porte qui se ferme.
Le visage de Megan ne s’est pas effondré.
Il a durci.
Lors du prononcé de la sentence, elle a finalement pris la parole.
Je n’ai pas à m’excuser.
Accuser.
« Elle a toujours été choyée », lança Megan d’une voix forte dans le silence de la salle d’audience. « Tout tourne autour d’elle. Elle est toujours la préférée. »
Le juge la fixa du regard.
« Ça suffit », dit-il.
Le regard de Megan s’est tourné vers moi.
« Tu dois toujours gagner », siffla-t-elle.
J’ai soutenu son regard.
« Je dois toujours vivre », ai-je dit doucement.
Elle a reculé comme si ce mot l’offensait.
Le juge l’a condamnée à quinze ans de prison.
Ma mère sanglotait.
Mon père fixait droit devant lui, les muscles de sa mâchoire se contractant.
Quand ce fut terminé, je suis sortie dans la lumière du soleil du palais de justice et je n’ai ressenti que de l’épuisement.
Dehors, les journalistes attendaient.
Microphones.
Caméras.
La soif de curiosité du public.
Anna s’est placée devant moi.
« Pas de questions », a-t-elle dit.
Un journaliste a quand même prononcé mon nom.
« Kate ! Pardonnes-tu à ta sœur ? »
La question a fait l’effet d’une gifle.
Pardonner.
Comme si le pardon était la fin dont tout le monde avait besoin.
Je me suis arrêté.
J’ai regardé la caméra.
« Je me concentre sur le fait de rester en bonne santé et de dire la vérité », ai-je dit. « C’est tout. »
Puis je me suis éloigné.
Et c’est à ce moment-là que j’ai enfin compris : les gens adorent les histoires de rédemption, mais ils ne savent pas quoi faire des histoires de survie.
Les mois qui suivirent le prononcé de la sentence furent à la fois calmes et brutaux.
C’était calme, car Megan était partie.
C’était brutal, car mon corps n’a pas oublié le traumatisme comme par magie.
Mes crises s’aggravaient sous l’effet du stress. Mon sommeil était perturbé. Je me réveillais à 3 heures du matin persuadée d’avoir oublié une dose.
Un jour, ma thérapeute – une femme au regard calme et un carnet à la main – m’a demandé : « Qu’est-ce qui vous fait le plus peur en ce moment ? »
Je n’ai pas répondu immédiatement.
J’ai alors dit : « Que certains continueront à considérer cela comme une blague. »
Elle hocha la tête, comme si cela allait de soi.
« Les humains, dit-elle, essaient de minimiser ce qui les met mal à l’aise. Si c’est une blague, ils n’ont pas à en affronter le sens. »
« Qu’est-ce que ça veut dire ? » ai-je demandé.
« Cela signifie, dit-elle doucement, que le mal peut venir de l’intérieur du cercle. »
À l’intérieur du cercle.
Famille.
Amis.
Les espaces que nous ne gardons pas.
Au travail, j’ai obtenu la promotion, et j’ai ensuite dû gérer les conséquences. On me félicitait avec des sourires mesurés.
« Tu es si forte », ont-ils dit.
Fort.
Comme si c’était un compliment.
Comme si ce n’était pas une obligation.
L’entreprise m’a demandé si je souhaitais participer à une table ronde sur la résilience.
J’ai dit non.
Ils m’ont demandé si je voulais rédiger une déclaration pour l’intranet.
J’ai dit que je l’écrirais moi-même.
Ce que j’ai écrit était simple.
La désinformation nuit aux gens.
La confidentialité des données médicales est importante.
Si vous entendez une rumeur, demandez des faits.
Si vous voyez quelqu’un en difficulté, ne transformez pas sa souffrance en commérages de bureau.
Mon chef de division m’a appelé après la panne.
« C’était… direct », a-t-il dit.
« C’était nécessaire », ai-je répondu.
Il fit une pause.
« Vous avez changé la culture », a-t-il admis.
Peut être.
Ou peut-être que j’ai simplement arrêté de laisser les gens faire semblant.
Mes parents ont déménagé un mois plus tard. Ma mère disait qu’elle ne supportait plus de voir la porte de la chambre d’enfance de Megan.
« J’ai l’impression que c’est un mensonge », murmura-t-elle.
Mon père a commencé à faire du bénévolat dans une clinique d’aide aux victimes. La première fois que je l’ai vu dans ce bureau, il paraissait à la fois plus petit et plus honnête.
« Je veux aider les gens que j’avais l’habitude de mépriser », a-t-il déclaré.
« Vous ne les avez jamais congédiés », ai-je rétorqué.
Il secoua la tête.
« J’ai rejeté la version qui me mettait mal à l’aise », a-t-il répondu.
Cette phrase m’est restée en tête.
Parce que c’était la même chose que ma mère avait faite.
La même chose que mes collègues au travail avaient faite.
La même chose que je m’étais faite à moi-même.
Lorsque la lettre du conseiller de la prison est arrivée un an plus tard, je l’ai lue à la table de la cuisine d’Anna.
Votre sœur ne montre toujours aucun remords sincère.
Elle soutient que vous avez mérité ce qu’elle vous a fait.
Les mots étaient cliniques.
Mais elles ont fait mal comme un bleu.
J’ai levé les yeux vers Anna.
« Elle croit encore que je l’ai cherché », ai-je murmuré.
Le regard d’Anna s’est durci.
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