Ignorant du fait qu’elle avait hérité de la société immobilière de 180 milliards de dollars pour laquelle il travaillait, il a signé les papiers du divorce…

C’était le sourire d’un historien qui vient de découvrir la preuve irréfutable dans les archives. « Il y a une clause », dis-je doucement. « La clause Sterling. Il l’a rédigée lui-même pour licencier un rival. Elle stipule que tout cadre surpris à falsifier des données perd l’intégralité de ses indemnités de départ et de ses options d’achat d’actions acquises. Dominic voulait anéantir mon héritage. »

Au lieu de cela, il venait de réduire en cendres sa propre ascension sociale. Les portes de la salle de réunion s’ouvrirent dans un sifflement lourd et pressurisé. Dominic entra, flanqué de son avocat, ressemblant moins à un homme confronté à un audit qu’à un général victorieux venu recevoir une reddition. Il jeta sa mallette sur la table en acajou, la même table où ma mère avait signé les statuts de la société quarante ans plus tôt.

« Faisons vite », dit Dominic sans prendre la peine de s’asseoir. Il ne regarda pas les membres du conseil d’administration alignés le long des murs. Son regard était uniquement fixé sur moi. Mon équipe a préparé l’accord de séparation : 6 millions d’indemnités de départ, acquisition immédiate de toutes les options d’achat d’actions et un accord de non-dénigrement interdisant à l’entreprise de commenter mon départ.

Signez, et l’article de blog sur votre instabilité mentale disparaît. Refusez, et demain matin, j’accorde une interview exclusive au Wall Street Journal. Il se pencha en avant, posant les mains sur la table. Débrouille-toi, Serena. C’est bien ce que je t’ai toujours dit, non ? Je ne bronchai pas. Je ne regardai pas son avocat. J’appuyai sur un simple bouton de la console devant moi.

La lumière de la pièce s’est tamisée et l’écran géant derrière moi s’est illuminé. Ce n’était pas une proposition de règlement. C’était une feuille de calcul. Plus précisément, les données brutes des registres d’occupation de la région du Midwest. « Assieds-toi, Dominic », dis-je. Ma voix n’était pas forte, mais dans l’obscurité soudaine de la pièce, c’était la seule chose qui comptait. Il fronça les sourcils, plissant les yeux vers l’écran.

Qu’est-ce que c’est ? Ce sont des données internes. Vous ne pouvez pas les divulguer. Colonne C, dis-je en pointant le pointeur laser vers les chiffres rouges. Taux d’occupation déclaré : 98 %. Chiffre d’affaires réel : 82 %. Vous falsifiez les comptes depuis trois ans pour toucher vos primes de performance. Cela représente 4,8 millions de dollars de vol, Dominic. Un silence de mort s’installa dans la pièce.

L’avocat de Dominic referma lentement son dossier, s’éloignant de quelques centimètres de son client. « C’est… C’est une erreur administrative », balbutia Dominic, le visage rouge écarlate. « Je peux vous l’expliquer. C’est de la comptabilité créative. Tout le monde le fait. Vous ne pouvez pas me licencier pour avoir atteint mes objectifs. » « En fait… », dis-je en faisant glisser une feuille de papier sur le parquet ciré vers lui.