La pluie tambourinait sur le parking quand j’ai poussé la lourde porte vitrée de Harlan’s Tactical Supply. L’eau ruisselait de ma veste délavée sur le tapis en caoutchouc, et je l’ai secouée machinalement. Pas de pantalon tactique, pas de gilet pare-balles : juste un jean, des bottes usées et un simple sweat à capuche. Du haut de mon mètre soixante-huit, les cheveux attachés en une queue de cheval, je savais que je n’avais pas le look. Tant pis. Je n’ai jamais eu besoin de faire de la pub.
Le magasin embaumait l’huile pour armes et le cuir neuf. Des présentoirs de fusils AR-15 tapissaient les murs, des vitrines regorgeaient d’optiques et de pistolets. Deux jeunes hommes – une vingtaine d’années, cheveux fraîchement coupés, sacs de tir en bandoulière – rôdaient près du rayon des carabines à verrou. Le vendeur derrière le comptoir, un colosse à la barbe épaisse, leva les yeux de son téléphone. Son regard me parcourut d’un air dédaigneux.
« Puis-je vous aider à trouver quelque chose ? » demanda-t-il d’un ton empreint de ce sarcasme habituel. Comme si je m’étais égarée dans le mauvais rayon.
J’ai désigné le mur du fond d’un signe de tête. « Je cherche une carabine à verrou .300 Win Mag pour gaucher. De préférence avec un canon de 26 pouces. »
Les deux jeunes hommes échangèrent un sourire en coin. L’un donna un coup de coude à l’autre. « Perdu ? » chuchota le premier, assez fort pour être entendu.
Le vendeur, appuyé sur le comptoir, les bras croisés, dit : « Madame, c’est un calibre important. Le recul est violent. Vous êtes sûre de ne pas préférer quelque chose de plus léger ? Peut-être un .243 ? Ou même un .22 pour commencer ? »
J’ai soutenu son regard. « J’ai manié plus lourd. Il me manque juste le .300. »
Il laissa échapper un petit rire, jetant un coup d’œil aux jeunes pour avoir leur soutien. Leurs sourires s’élargirent. « Je parie qu’elle serait incapable de toucher une grange à cinquante mètres », murmura l’un d’eux.
L’autre a ajouté : « J’apprécie le spectacle, mon pote. »
J’ai esquissé un sourire, amusé, non pas en colère. J’en avais entendu de pires dans les bases avancées, de la part d’hommes qui, plus tard, me suppliaient de les couvrir. « Je n’ai pas besoin d’autorisation », ai-je dit calmement. « Juste le fusil. »
Le vendeur soupira comme si je lui faisais perdre son temps, puis disparut dans l’arrière-boutique. Les jeunes chuchotaient sans cesse, me dévisageant comme un spectacle. En attendant, je jetais un coup d’œil aux lunettes de visée, mes doigts caressant les marques familières. McMillan, Nightforce. Des souvenirs remontèrent à la surface : les collines poussiéreuses d’Helmand, les calculs de vent à 1 800 mètres, le sauvetage d’un peloton pris sous le feu ennemi.
Il revint avec l’étui et le posa lourdement sur le comptoir. « Le dernier. Crosse sur mesure, canon fileté. Vous savez comment vous y prendre ? »
« Je sais qu’il fait froid pour les tests balistiques », ai-je répondu. « Tableaux de chute mémorisés. Pas besoin d’aller au stand de tir aujourd’hui. »
Il haussa un sourcil. « De toute façon, on ferme les pistes intérieures dans dix minutes. Mais bon, si vous achetez sans avoir vu… »
La porte s’ouvrit brusquement, avec une telle violence que les vitres s’envolèrent. Des rafales de vent et de pluie s’engouffrèrent à l’intérieur.
Un homme en grande tenue entra d’un pas décidé, l’eau ruisselant sur son uniforme. Les insignes de colonel brillaient sur ses épaules. Grand, la quarantaine, le visage buriné mais anguleux. Un silence glacial s’installa.
Il balaya rapidement mon regard, ses yeux se posant sur moi. Il s’approcha d’un pas droit et s’arrêta à un mètre précis. Il me salua d’un geste sec.
« Madame ! Puis-je parler ? »
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